Я — с такой же планеты: смешной, удивительной, разной.
Я на этой планете живу, окунаясь в зарю,
и встречаю рассветы, как маленький собственный праздник.
И, конечно, любима. И тоже кого-то люблю.
Это сущая малость: любить расшалившийся ветер.
Ветер — ветер и есть. Что ему до печалей земных?
Если глупой бываю, поправьте. На этой планете
расступается мгла для поверивших в светлые сны
и в людей настоящих, кидающих солнце, как мячик,
напевающих дождь, рассыпающих рифмами снег…
Я — с такой же планеты, как тот недолюбленный мальчик
или слишком любимый (всё, может, привиделось мне).
