Хранящий Тайну

обычная женщина

Я вихрь сине-белый,
сквозящий меж атомов…
Они — мое тело,
пустоты залатаны

то тенью, то светом,
кипящими бешено…
Я многие лета —
обычная женщина.

На сердце трепещет
расплавленной плазмою
… показать весь текст …

Выше головы трава в поле

Выше головы трава, выше,
но не больше радости, помнишь,
небо там ближайшая крыша,
на земле лежишь, а в нём тонешь?

В облаках так просто и нежно
(сквозь траву несложно пробраться),
И неведома неизбежность —
радостью потом побираться.

И неведом страх, и нет боли,
сердце не колотит набатом.
… показать весь текст …

Радуга

Женщина в мир — словно радуга,
будто улыбка зари…
Взгляд, как осенняя Ладога,
льдинкою хрупкой горит…

Годы считаете? Надо ли?
Боже, насыпь ей в подол
жемчуга лет… Чтобы падали
слезы от счастья, чтоб шел

теплый беспечный и ласковый
дождь, листопадная медь
… показать весь текст …

Бумажные письма

Я старомодно письма берегу
из юности, в коробке от сандалий,
которые ходить уже устали,
но в прошлом я в них все еще бегу

с конвертиком, а в нем, внутри… цветок,
и желтизна бумаги помнит пальцы,
сгибавшие листочек… Постояльцы
все мы в миру, и каждый одинок.

Но каждому через века сиять
в своем порыве согревать другого,
… показать весь текст …

Она

Она не могла ходить по воде,
лишь невесомо по листьям лилии…
Она была здесь, везде и нигде,
словно трагедия и идиллия…

Круги по реке от ее шагов
шли дальше в пространство, сгущая воздух…
Она появлялась на грани снов,
чтоб снова промолвить: «Еще не поздно».

Она оставляла прозрачный след,
как трек самолета… Ее одежды —
… показать весь текст …

Сто лет после детства

Сто лет после детства мне некуда деться —
сквозь душу струятся оттуда дожди…
От них не укрыться. Без них не согреться.
В их каплях рассветное небо дрожит…

Их капли — живые объятия мира,
израненным судьбам живая вода…
Их капли — текучие сгустки эфира
и памяти тех, кем мы были тогда…

Смотрю сквозь дождинки: огромное небо,
несчетные жизни, и… где-то там мы…
… показать весь текст …

Фрагменты детства

А я искала в лужах бриллиант,
когда бензин в них замерзал красиво…
Была ли я «в совке» тогда счастливой?
Да, жизнь казалась слаще во сто крат…

Я статуей зимой входила в дом,
обледеневшей валенко-фуфайной,
и знала, что во мне души не чая,
бабуля чай готовит с пирогом.

Мой Шарик обожал янтарность слив
и жил под сливой и ее же кушал…
… показать весь текст …

Город

Непросто заметить в неоне огней
горящее сердце. Здесь много теней,
и свет отраженный совсем не костер,
здесь каждый с судьбою ведет разговор
один на один. И пустые слова
так гулки… Здесь в камни врастает трава,
так редко сквозь них прорастая насквозь…
И каждый себе не хозяин, а гость…

В сосуде телесном, среди этажей,
нам тесно и страшно, что горсточка дней —
здесь все, что имеем, но плохо храним…
… показать весь текст …

Пыль

Пыль придорожная нынче дороже монет.
Где запылиться-то: офисы, бары — диваны…
Серым мерцаем в ночи, как лаптопов экраны,
словно заплата на сердце горит интернет.

Если походов осталось совсем ничего,
и суррогаты дороги исходят кругами,
словно бы жизни текут, но, как будто, не с нами.
И добавляется, будто бы, дереву год.

И, как ни мажь лыжи салом, и, как ни крути,
компас зеленый (он медным был раньше когда-то),
… показать весь текст …

Самые важные вещи

«Самые важные вещи — не вещи здесь вовсе».
Это не я так сказала, а лишь так живу.
Рыжая осень, премудрая рыжая осень
шепчет мне то же, листвою шурша наяву.

— Это не вещи… И сон твой, не думай, не вещий,
просто не сон, а другое — твоя параллель.
Что же ты бродишь по парку, как брошенный леший?

— Дождь полнит чувства, рисуя свою акварель.
Краски размыты. Но ярче внутри полыхает.
Как у тебя отгорает былое внутри.
… показать весь текст …