Zoe

Я была твоим миром, а стала войной,
Я забыла слова твоих песен,
Нас накрыло безумье гигантской волной,
На сто лет, и сто зим, и сто вёсен…

Наш мир стал черно-белым, забыв, что цветной,
И для нас этот мир вдруг стал тесен,
Не расставшись, стояли друг к другу спиной,
Мы сто лет, и сто зим, и сто вёсен…

Но однажды весной, с ее первой грозой,
Через сто лет, сто зим, и сто вёсен,
К нам вернулась любовь… Но какою ценой,
Помню я все слова твоих песен…

Судьба словно жребий, орел или решка,
Кем в жизни ты станешь, ферзем или пешкой?
Взирая с небес на нас, глупых, с усмешкой,
Истории жизни нам пишет неспешно.
Кто станет богатым, кто станет успешным,
Кто жизнь проживет будто ангел, безгрешным…

А два человека таких непохожих,
Станут родными… или просто прохожими…

Ровные строчки, и ритм есть, и такт,
Красивые рифмы, но что-то не так…
Не трогает душу, сердце не рвет,
Никого… никуда…за собой не зовет.

А двустишье нелепое, с рифмою рваною,
Душу в клочья, и будто комок в горле,
Странно…

Вот и осень настала, неожиданно, как-то, вдруг,
Замыкая невстреч наших грустный, томительный круг,
И случайная нежность искусанных в кровь губ,
И как будто прощание, прикосновение рук,
И несмелое эхо, шагов уходящих звук,
Разлюбившего сердца последний, отчаянный стук…

Так зачем возвращаться, если тебя не ждут?
Как осенние листья, я чувства свои жгу…

Мы с тобой не пойдем в ресторан,
Ты же знаешь, я их не люблю,
Может, ты приготовишь все сам?
Я сейчас набросаю меню.

Из слезинок моих сделай лед
Для коктейля. Добавь в него водки,
Виноград, горсть орехов и мед,
И рокфор… из твоей мышеловки…

Эта победа мне досталась нелегко…
А может это вовсе не победа?
Твои слова — парное молоко,
Ночь нам на плечи улеглась пушистым пледом.

Нет, не победа, у победы другой вкус,
И не ничья, но и не пораженье,
Это реванш! Вне всякого сомненья.
Его взяла я, а теперь боюсь
Разбить. Так хрупок он, как мир в момент рожденья.

Я улыбаюсь словно мартовская кошка,
Со мной Амур, в его руках стрела,
Как ты сказал? Встречают по одежке?
… показать весь текст …

Я написала много грустных строчек,
Испортив /пишу ночью/ почерк.
Спасибо, что приходишь только ночью,
Что в жизни был поэмой, а не очерком.

Благодарю за двух прекрасных дочек,
Люблю по-прежнему, а это значит очень.
Мне кажется, нам рано ставить точку…
Ты приходи… опять…сегодня ночью…

Усталый путник, отдохни немного,
Зайди в мой дом, согрейся у огня,
Ты уходил искать Любовь и Бога,
Скажи, нашел? К ним отведешь меня?

Пускай подскажет пыльная дорога,
Что Бог в душе у нас, а в сердце есть Любовь,
Усталый путник, отдохни немного,
И в дальний путь возьми меня с собой…

Мое настроенье со мною не дружит,
К тому ж межсезонье, что может быть хуже…
Цветные зонты отражаются в лужах,
И руки озябли, и голос простужен.
И рыжая бестия, осень-подружка
В любви признается случайным прохожим,
Бесстыжие взгляды и листьев охапки
Швыряя на ветер, смеется зазывно,
И я рыжей вторю… смешно и наивно…

Еще не осень, но уже не лето,
Дождь бесконечный плачет за окном,
Мне кажется, что песня моя спета…
Семь кругов ада. Я застряла на втором.

И впереди еще вопросы без ответов,
Ночи без сна, безжалостные дни,
Песни без рифм, припевов, и куплетов,
Вдаль убегающие за окном огни…

Друзья ушедшие, заплаканные строчки,
Стихи о грусти, а не о любви,
Уже не лето, но еще не осень,
В конце спасительные точки… три…