Настоящая несчастная любовь — неизлечимая болезнь. Сначала смутно понимаешь, что с тобой что-то не так, но не понимаешь, что именно Потом появляются приступы боли. На них стараешься не обращать внимания, и уверяешь себя, что это случайность и все пройдет само собой. Приступы становятся чаще, боль — сильнее. Начинаешь искать обезболивающие — дела, друзья, работа, хобби, алкоголь, сигареты. Боль чуть утихает, потом возвращается с новой силой. В конце концов она становится постоянной и невыносимой…
… показать весь текст …

Почему ты продолжаешь интересоваться моими делами? Зачем пишешь мне каждый день? Я уже сказала о своём решении, что ДРУЖИТЬ с тобой я НЕ МОГУ. Я за любое безобразие между нами, но резко против дружбы. У тебя есть Аси-Васи-маси и прочий люд. Вот с ними и дружи. А моё сердце не насилуй своим присутствием. Я долго собирала осколки своего сердца, клеяла, полировала, вдыхала в него жизнь и способность чувствовать. А потом научилась его открывать. Поэтому позволь донести его человеку, которому оно будет очень ценным подарком. Старайся не появляться. Моя память и так тебя каждый день вытаскивает из самого дальнего чулана на поверхность против моей воли, а я, как и прежде, тебя туда загоняю и закрываю на кучу замков, чтобы хотя бы иметь несколько часов, чтобы более или менее сносно поспать, а не таращиться в потолок как сова. Не интересуйся мною, умоляю тебя. Я ТЕБЕ НЕ ДРУГ… У меня к тебе совсем другие чувства

Умирает любовь не от старости
В тихом свете угасшей зари,
Умирает любовь от усталости,
Умирает любовь от… любви.
От любви, утомлённой величием
Недоступности красок холста.
Убивает любовь… безразличие,
Убивает любовь… пустота.
Умирает любовь не от старости,
Ей другие симптомы близки:
Умирает любовь от… усталости,
Умирает любовь от… тоски!!!

Несчастная любовь не убивает… она просто оставляет в глазах печаль, в душе боль, а в сердце… открытую дверь, чтобы тот, кто принес нам эти страдания всегда мог вернутся…

Оттуда, где любят — не уходят… Туда, где любят, стремятся попасть…

Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.
Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено — и в радости, и в горе
Быть рядом… Но при этом не любить…
Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
… показать весь текст …