Все изменяют… (и это без соплей),
Кто мысленно, а кто душой и телом…
Все люди — от рабов до королей —
Подвластны Купидону острым стрелам…
Вопрос в другом: сказать иль умолчать,
Признаться ли в содеянной измене,
А, может быть, самозабвенно врать,
Вести себя как клоун на арене?..
Умело замести свои следы…
Просить прощения: «Право, бес попутал!
(Единственной своей не навреди…)
Всевышний, сохрани меня от блуда!»
Простил себя… Забылось?.. Все прошло?
Никто нигде — ни нюхом и не слухом…
… показать весь текст …

и постепенно рушится мой мир
который на тебе сошелся клином
сплетается незримой паутиной
моих иллюзий призрачный эфир

стираю грани «было» и «сейчас»
(непроизвольно. так уж получилось)
но думаю, что мне это приснилось
ведь в мире нет и быть не может НАС

есть ТЫ, чей мир закрыт надежно
и, может, потому так образ твой печален
и существую Я, та что не спит ночами
ключи к тебе пытаясь подобрать так осторожно
… показать весь текст …

…и когда щёлкнет последний замок, закрывая тугую броню,
когда ты забудешь на вкус отчаянье, боль и чужую ложь,
когда ничто не может согреть, даже если руки подносишь к огню —
тебе напишет тот, кого ты уже не ждёшь.

время станет тикать в ушах посекундно, от начала и до начала,
и ты сходу забудешь всё, что раньше не смела проговорить —
нескольких слов вдруг окажется много, а ночи — отчаянно мало,
ты уснёшь на его плече — словно и раньше так засыпала —
пообещав больше никого никогда не любить…

а после промозглое утро будет смотреть на вас с укоризной
сквозь туман, разошедшийся полосами вдоль стекла…
ты так и не поняла, что ты только что сделала со своей жизнью —
… показать весь текст …

Если хочешь сделать человеку больно — перестань доказывать, что он тебе безразличен! Вот когда ты перестанешь вообще что-либо ему доказывать, тогда и станет больно.

Счастье — это когда не надо выбирать, а несчастье — когда нет выбора.

Ниточка черная… Ниточка белая… если сплести их получится серая. Так вот и жизнь моя словно сплетенная… нету в ней белого… нету в ней черного…

Чай остыл и горчит лимон. На тарелке засох бисквит.
Хорошо бы не знать имен, потому что твое — болит.
За окном бесконечный дождь моет кожу бетонных стен.
Телефон вызывает дрожь. Пожелтела листва драцен.
Наполняет бокал тоска: захлебнусь и пойду ко дну.
Не стереть седину с виска, и рукой не достать Луну.
Недочитан, забыт роман. В телевизоре врут про страсть.
Обронил лепестки тюльпан. Хорошо бы и мне — опасть…
Хорошо бы забыть тебя и пойти танцевать под дождь.
Хорошо бы — испить дождя…
Все проходит,… и ты пройдешь…

Спасибо, что не дал свернуть с пути.
А за попытки, Господи, прости…

Не взаимная любовь? Это как дыра в груди, которая скрывается под покровом одежды. Ее никто не видит. Но она есть.