вышли мне, пожалуйста, график, по которому ты со мной общаешься.

Любить лучше и прекраснее, чем быть любимым. Это чувство дает человеку то, ради чего стоит жить и ради чего он готов умереть.

и даже если я пожалею об этих словах,
ведь я никому их не говорила,
но они пульсируют в мышцах, жилах, висках
так сильно, что кровь застыла.

и мой внутренний голос рвется наружу,
крича под тысячу децибел.
ты так хотел это,
так вот слушай:
я тебя л.

Я немного ошиблась в надеждах,
Я немного застряла в расчетах.
Мне не быть уже больше, как прежде —
Не мечтать в заграничных полетах

Я теперь стала тверже, реже,
И боюсь не найти признания.
И в окне, если очень снежно,
Я могу загрустить в отчаянии.

Я в костюме нереально строгом
Прохожу все аллеи города.
Я ищу свое место снова
Но уже ничего не дорого.

ВОТ И ВСЕ
и когда твоё имя на небе стирает боль, и как пепел, в ладони ложатся кусочки льда, я блаженно спускаюсь на дно, превращаюсь в ноль, понимая, что цепи разорваны навсегда.
среди мёртвых руин — горячий такой песок, и нелепое сонное солнце глядит в глаза, так по-доброму, нежно, как больше никто не смог. и так тихо душа замирает. нельзя назад. и уже невозможно. от замков — один кирпич. положи его в сердце, как маленький талисман. этот миг сокровенный. так много всего постичь не представилось шансов, когда ещё были «там».
вот и всё. тишина. поединок ушёл в ничью. если можно хоть что-то сказать, я скажу — прости. и спасибо за то, что я здесь, на песке стою, и не знаю ни капли о новом твоём пути.

Я совсем не хотела к тебе прирастать,
Но душа так наивно пустила корни…
Проросла… сорняковой травой непокорной
И уже невозможно ростки скрывать…
Только ты не увидел, что так нежны
Те ростки, что пробились, к тебе как к свету…
Так безжалостно… в самый разгар расцвета,
Грубо смяты тобою и сожжены…
Опустеет твоя (!) — не моя (!) — душа,
Не способная чувствовать боль чужую…
Нет, не твой… ещё слабый росток храню я…
Не тебя… в этот нежный рассвет зову я…
А того… кто не смог без меня дышать…

Мне есть за что тебя благодарить-
За эту радость и неутоленность,
Приподнятость и эту окрыленность,
С которою не знаю, как мне быть.

Мне есть за что тебя благодарить-
За то, что улыбаться стала чаще,
За нежность, и бессонницу и даже
За эту невозможность рядом быть…

Мы беззащитны перед людьми, которых любим ибо не в силах причинить им боль в ответ… и лишь наше терпение и забвение гордости, порожденное любовью, позволяет нам оставаться с ними рядом ровно столько, сколько они это позволят.

…Скоро будут деревья в инее,
Вряд ли будет зима нежна.
Я прошу тебя: отпусти меня!
…Eсли я тебе не нужна…

Выжигать тебя… изымать тебя из себя…
Изгонять будто беса, отчаянно, много раз,
подбирая всю ночь синонимы к «переспать»,
не заметив, как наступает девятый час…

Перекрещиваться и отплевываться от «люблю»,
заменяя каким-то вздором его в уме —
от простого «хороший» до тихого «only you»,
согреваясь от Утра на скомканной простыне…

Вырывать тебя… выбирать тебе имена,
наваждение с помешательством замесив…
Остается жить, а по-честному, — вспоминать
или спать… на чуть-чуть сознание отпустив…