paramantov

- Милый, как Ты?
- Никак.
Пишу грустные стихи.
О Тебе, о себе, о любви.
- Милая, а Ты?
- Про себя, про любовь,
Вновь…
Читаю Твои слова.

Я пытался сплести корзину,
Из слов.
Получилась, красивая,
Ни для чего не годная…
Кроме мыслей и снов.

Было время…
Иду, раздеваю, глазами,
Красотку, передо мной.
Прошло…
Сейчас — вспоминаю, сначала:
Жена, Любовница, Любовь.

Есть люди —
Коты, кошки.
Хотя бы во сне…
Нежную волчицу,
Обо мне…
Мне.

Было…
Целовали губы,
Ручкой на бумаге, написанные,
Несколько фраз.
Все изменилось,
Мы быстрых поцелуев, ищем,
Буквы электронных писем,
Целуем, сейчас.
Но, все та же нежность, между нами…
Осталась.

Почему?
Буквы,
Не льнущие к бумаге,
Опускаются поцелуем, на ресницы,
Твои.
Милая, Тебе тоже самое снится?
О любви?

Я хочу услышать,
Музыку японских рифм,
Хотя бы во сне…
Обо мне.

Мне приснился ужасный сон.
Моя цитата 528 700.
В зеркале — глубокий старик,
Не влюблен.
Открываю глаза,
К зеркалу — страшно,
На теле — холодный пот.
Компьютер, быстрее!
Загружается… медленно… вот…

Порядковый номер цитаты — 528 700
Номер Вашей — всего пятьсот.

Июнь.
Жара.
Кожа — мурашками.
От холода?
Нет.
От возможноси, прикосновения…
Зимы и лета…
Игра?

Я выхожу из душа,
Спать.
Не к Тебе.
Что может быть хуже, последствий?
Пьяного стрелочника…
В нашей судьбе.