paramantov

Середина июля.
На пороге — осень.
Ветер даже несносные крыши сносит.
Мы и наши дырявые,
Смотрим в небо…
Зимы.

Счастье — это, когда с бодуна,
Просыпаешься, а в черновиках есть строчка.
Которую, кроме тебя, никто,
Ни написать, ни стереть не может.

Пауза…
Многоточие.

Я, прихожу в спальню.
Снимаю платье, чулки, белье…
Оставляя естественной.
Мою…
С мольберта…
Смывая.
Краски.

Не беда, что целый день,
Идет дождь.
Я, готов слушать,
Как барабанит по крыше,
Не вставая с постели…
Если прилетишь,
Приедешь,
Придешь.

Нежные слова, пальцами,
Втираю в Твое тело.
Ты ведь так хотела?
Пальцами, души,
Прикасаюсь…
Спишь?

Лень — двигатель прогресса.
Я — двигатель лени.

Холст, краски…
Неумелый художник пишет портрет.
Руки не могут выразить,
То, что ощущал ими…
Неумелый поэт.

Не буди меня, слишком рано.
Не буди меня, поздно.
Ты — моя душевная рана…
Смешная,
Серьезная.
Не буди меня, из этого сна…

Каждый начальник,
Глуп, по — своему.

Это любовь, или секс?
Когда, приобретая, теряешься.
Растворяешься…
Растворяясь.