Забыть, как дышать. Но всё же, прилипнув к стеклу ладонью,
Искать, пряча дрожь под кожей, тебя средь толпы перрона.
Терзаться [хоть, впрочем, поздно]: и как же хватило духу?
Да только приехал поезд.
Увидеть. Одернуть руку.
Шатнуться от торможенья. И вдруг захотеть проснуться,
Поняв, что нет сил в коленях. А люди спешат… несутся…
И вроде как надо выйти. Но ноги — вот чччерт! — из ваты.
Спуститься, сглотнуть и… выжить. «Привет» прошептать невнятно,
Как будто из подземелья… Понять, что дар речи кинул.
И взглядом сверлить прицельным затылки чужие, спины.
Да всё, что угодно, впрочем. Жаль только людей всё меньше.
[Ну что же ты, изверг, хочешь? Не видел влюбленных женщин?]
Не зная, что делать дальше, стоять на пустом перроне.
… показать весь текст …

В цветном разноголосом хороводе,
В мелькании различий и примет.
Есть люди, от которых свет исходит,
И люди поглощающие свет.

Я сегодня, друзья, расскажу вам о счастье —
Это самый большой, драгоценный подарок.
Бирка с датой рожденья его на запястье,
Вес и рост, и конечно, фамилия мамы.

Это счастье для женщины каждой бесценно,
Девять месяцев с ним они были едины,
И теперь, пережив этот миг сокровенный,
Навсегда с этим счастьем они неделимы.

Будет счастье расти с каждым прожитым часом:
Первый зубик, шажок, даже первое слово…
Все, что связано с ним, несомненно, прекрасно,
И не нужно родителям счастья другого.
… показать весь текст …

Бесприютно и одиноко
По квартире гуляет ветер…
Одиночество не жестоко,
Не карает оно, а лечит,
Обесценивает проклятья,
И легко в тишине звенящей
Примиряет упрямых братьев, —
Мое прошлое с настоящим.

Ходит смерть круг за кругом,
Рвет сердца и аорты …
«Был он другом, был другом», —
Повторяем про мертвых.

Но приходится туго, —
И смертельное слово:
«Был он другом, был другом…»
Говорим про живого.

(Перевод с монгольского Константина Симонова)

Жизнь не обязана тебе ничем. Если твоё отношение будет таким, тогда ты будешь благодарен за всё. Чем ты заслужил 30 лет наполненного кислородом свежего воздуха? Что ты сделал, чтобы у тебя было сердце, бьющееся даже тогда, когда ты спишь? Что ты сделал, чтобы заслужить что-либо вообще? Да и кто ты? Если глубоко задумаешься над этим, ты не будешь больше страдать, а начнешь ценить жизнь во всех ее проявлениях.

Стихи — гармония в строке.
Её лишь надо чутко слушать.
Перо — как камертон в руке
Звучанье струн уловит в душах…

И, если зазвучит струна,
И с камертоном сложит сагу,
Гармония, что нам дана,
Строкою ляжет на бумагу.

Возможно, оживет строка,
Согретая дыханьем Музы…
Возможно, ляжет мертвым грузом —
Не угадать наверняка.

Время не лечит… Время стирает память…
Время проверит и вынесет свой вердикт…
Время — правдивый судья! оно не обманет…
есть у него недостаток… — Время бежит…

А память соли подсыпет в рану,
И ране зажить никак не даёт…
Воспоминанием, как обманом,
Душу терзает, ночь напролёт…
Живём не вчера, не завтра… — сегодня…
Но, память свои коррективы вносит…
Как наказание, к нам Господне,
Память приходит, …когда не просят…
Мгновения лучшие преподнесёт,
И, как на блюде, на стол поставит…
И душу терзает ночь напролёт…
И, растревожит… и, снова,… ранит…