Иван-Царевич бродил по лесу, выискивая стрелу.
— И где она, мать ее? Сюда же стрелял. В лес. Логичнее, конечно было выстрелить в поле, но там — подсолнух. Потом по подсолнухам носиться, искать… Нереально. Лучше в лесу.
— Не стрелу ищешь, добрый молодец? — голос лягушки был на удивление низким и мелодичным.
— Ее треклятую. Не падала тут?
— Вот она. Она?
— Она вроде. Похожа. Наконечник золотой… Понимаю, что глупо. Понимаю, что расточительно. Традиции, мать их… И жениться уже давно можно по-человеч…