Что тоскуешь, душа, в чёрно-белый сезон постоянно,
Если тёмной порой не стихает над крышами вой?
Пой, метель, для меня. Плачь, метель, надо мной — окаянным.
Всё равно в стылом сердце зимы я почти неживой.
Под сугробом исчезла за садом тропинка кривая,
Где глядит из-под снега трава, как у дрёмы в горсти.
Замети все печали туда, где я редко бываю.
Сны мои об ушедшем, и память о них — замети.
Даже те, что меня у камина потухшего грели:
Об осенних дорогах, ведущих по спелым хлебам…
Мне, метель, ск…
