«Я бpилcя кaждый вечер, чтoбы нe кoлoть Анну щетиной, цeлyя ee в постели. А потом oднaжды ночью — oнa yжe cпaлa (я был где-то без нее, вернулся пoд yтpo, типичное мелкое cвинcтвo из тex, что мы себе пoзвoляeм, оправдываясь ceмeйным положением) — взял и нe побрился. Я дyмaл, ничего страшного, oнa вeдь и не заметит. A этo значило пpocтo, что я ее бoльшe нe люблю.»
— Ф. Бегбедер «Любoвь живeт три года»
__________________________________________
Мне кажется глубоко трагичной и в корне неверной эта…
Все-таки странные это слова. Зацепили. А может он зрит глубже?! Может таким образом он доносит другое? Буду перечитывать...
На данный текст меня сподвигла просмотренная дорама "Когда жизнь преподносит тебе мандарины". Рекомендую!
Иногда жизнь преподносит тебе мандарины. Яркие, солнечные, пахнущие новогодним чудом и детством. Ты берешь их в руки, и кажется, что так будет всегда: сладко, светло и празднично. Ты чистишь шершавую кожуру, и брызги эфирного масла щиплют глаза, но ты только смеешься, потому что это запах счастья. Ты делишь дольки с близкими, и этот вкус становится вкусом вашего общего смеха, ваших надежд, вашего «сейчас».
А потом наступает время, когда мандарины заканчиваются. Наступает «тьмаябрь» души- серый,…
На белом свете всякая еда есть,
Но мамина — в сердце особое место.
Ты в отчий дом входишь, а мама с порога:
«Ну что, проголодалась? Марш за стол, дорогая!»
И в тридцать, и в сорок, седины в кудрях —
Ты снова дитя на родительских хлебах.
И ложка её супа — та самая сила,
Что мир исцеляет и душу бодрит.
Мы- странные существа с короткой памятью и вечной тоской по берегам. Сначала с восторгом бежим от всего привычного, как будто оно держит нас на цепи. Влюбляемся в блеск новизны, в шепот неизведанного, подстраиваем свой ритм под чужой барабан. А потом, спустя время, ловим себя на том, что запах старой книги или мелодия из детства щемит сердце куда сильнее, чем все навороченные гаджеты и мимолетные связи. Оказывается, что родное- это не тюрьма, а язык, на котором говорит душа, когда ум уже устал от иностранных слов.
Мой мозг с утра- это отдельный вид искусства. Жанр — абстрактный туман. Мысли плавают где-то на дне, как заспанные караси, и отказываются выстраиваться в связные предложения. Видимо, их операционная система обновляется. Очень медленно.
Вставать с кровати кажется мероприятием на грани фантастики. А мир там, за окном, почему-то уже вовсю шумит, требует решений и действий. Серьёзно? Сейчас? Я пока не могу даже решить, какой носок надеть первым.
Но вот находится спасительная кнопка «Запуск»- это чашка кофе. Она работает не всегда, но сегодня, кажется, повезёт. Туман потихоньку превращается в просто лёгкую дымку. Уже прогресс.