Мы- странные существа с короткой памятью и вечной тоской по берегам. Сначала с восторгом бежим от всего привычного, как будто оно держит нас на цепи. Влюбляемся в блеск новизны, в шепот неизведанного, подстраиваем свой ритм под чужой барабан. А потом, спустя время, ловим себя на том, что запах старой книги или мелодия из детства щемит сердце куда сильнее, чем все навороченные гаджеты и мимолетные связи. Оказывается, что родное- это не тюрьма, а язык, на котором говорит душа, когда ум уже устал от иностранных слов.
© Амалия Сирин Исраилова 467
