Горделивый шпиль, уходящий в облака,
И взгляд с высоты, где так мелки все реки.
«Смотри, — твердят, — вот пятно, вот порок.
Как можно такое простить человеку?»
Не видят, что сами стоят в глубине,
Где тени грехов на стенах их темниц.
В руках у них камни с холодным огнём,
И каждый готов их швырнуть без границ.
Себя вознесли до божественных плеч,
Чужую вину измеряя на вес.
«Это ошибка! — твердят. — Не прощай!» —
А в собственной чаше — не выпить, не встать.
© Амалия Сирин Исраилова 486
