О демон страстный, любовь в тебе пылает,
Не адским пламенем, а заревом луны.
В глазах янтарных тайна обитает,
И сердце бьется в ритме тишины.
Ты соткан тьмой, но в каждом очертанье
Проглядывает ангельский излом.
И в этом странном, диком сочетанье
Рождается неведомый огонь.
Ты прячешь нежность под маской безразличья,
Боясь, что я увижу твой секрет.
Но в каждом жесте, в каждом твоём взгляде
Я чувствую, как жаждешь ты ответ.
И кровь моя, как яд, течёт по венам,
Питая страсть, что болью обернулась.
Не знаю, что страшней: твои измены
Иль эта власть, что надо мной замкнулась.
Ты — сфинкс безмолвный, каменная дева,
Чья красота смертельна и опасна.
И взгляд твой холоден, как будто из железа,
Но он меня притягивает властно.
Я знаю, что погибну в этой бездне,
Где нет ни света, ни надежды, ни тепла.
Но даже в смерти, в этой жуткой и зловещей,
Я буду помнить, как ты хороша была.
Многие мои женщины хотят зацепить меня прошлым. Они приходят, как запоздалые письма, с запахом старых духов и воспоминаний, уверенные, что я остался тем самым, кем они меня когда-то знали. Думают, что я, словно застывший во времени экспонат, жду их возвращения, не развиваясь, не меняясь, не живя. Опрометчивые выводы!
Они видят во мне тень того, кого любили, или, возможно, того, кого хотели любить. Они вспоминают наши разговоры под луной, наши споры до хрипоты, наши объятия, казавшиеся вечными.…
Это размышлением о сложности человеческой идентичности и о том, как наше восприятие других людей может быть искажено прошлыми воспоминаниями. Он подчеркивает важность принятия изменений и роста, как в себе, так и в других, и призывает к открытости и готовности воспринимать людей такими, какие они есть в настоящем, а не какими они были в прошлом.
Быть женой поэта — это не просто штамп в паспорте, не статус, которым можно гордиться перед подругами. Это призвание, требующее особого склада характера, безграничного терпения и глубокого понимания творческой души. Это жизнь, сотканная из вдохновения и отчаяния, гениальности и безумия, любви и жертвенности. Ноша эта, безусловно, не из лёгких, и не каждая женщина способна её вынести.
Действительно, жизнь с поэтом — это жизнь в постоянном ожидании: ожидании вдохновения, которое может нагрянуть…
Ты прости меня, милый,
я вдруг поняла,
что тебя не любила,
такие дела.
Вроде был мне так дорог,
поблекли тона,
словно сбросила морок,
и чья здесь вина?
Мы друг друга щадили,
ценили, скажи,
за любовь принимали
с тобой миражи?
Не горели, а тлели
последних пять лет,