Уходит прошлое. Его не удержать.
Все дальше голоса, улыбки, взгляды.
И хочется от боли закричать,
Чтобы вернуть того, кого нет рядом.
Уходит мир. Который был любим.
И не узнать дома, аллеи, скверы.
Где каждый камень был уже своим,
И где теперь другие интерьеры…
Уходим мы. Какими уж не стать.
И нет билета в солнечное детство.
Как много мы теперь готовы дать,
Чтобы найти в былое время дверцу.
Уходит счастье. Только б не забыть
Тепло души и рук прикосновение.
… показать весь текст …

У него было только одно крыло. Оно нелепо топорщилось за левым плечом скорее пародией, сарказмом над возможностью полета. Но он не обращал на это внимания, он тихо жил возле ручья из вечно тающего снега, он собирал в сплетенную из ольхи корзинку корни гор и варил хмельное небо. Вечерами он зажигал в пальцах свет и возвращался к своему дому, спрятанному в тела деревьев. А больше всего он любил рисовать свет на бархатной слегка мятой ткани реальности. Ночами он чиркал спичкой на маленькой кухоньке…
… показать весь текст …

Несите солнце на своих плечах,
Усталых, но пока еще крылатых,
Несите тем, кто верил, но молчал,
И тем, в обносках крика грязно-мятых.
Несите солнце, если на пути
Дожди стеной, любовь уже не греет,
Душа поет на выдохе «прости»
Но список тех, кого любил, редеет.
Когда вся жизнь продажна до нутра
И в зеркале встречаешь незнакомца,
Когда так одиноки вечера,
Вы все-таки несите свое солнце…
15 дек в 4:15

Стена

Листья холодные, тёплый снег,
Вьюга метёт да метёт с утра.
На бесконечной сырой стене
Буквы, которых не разобрать.

Явь, сновидение или бред?
Не обойти, лишь пройти насквозь —
Если сумеешь сложить ответ,
Если успеешь задать вопрос.

Ветер такой — не слыхать шагов.
Там, за стеной, ждут твоей строки
… показать весь текст …

Рисунки мелом. Цветные пятна на серых плитах.
Наивность формы, смешенье красок, неровность линий.
Глаза поднимешь к сырому небу: «Теперь мы квиты»…
До первых ливней, мой брат художник, до первых ливней.

Едва просохнет — на ту же площадь, опять за дело.
Толпы безликой слепая злоба тебе не внове.
Ты безупречен, ты совершенство, ты будешь в белом…
До первой крови, мой брат повстанец, до первой крови.

Когда примеришь одежды цвета эритроцитов,
Пропьёт приятель тридцатый проклятый свой сестерций.
Глаза поднимешь к сырому небу: «Теперь мы квиты?»
До первой смерти, мой брат мессия, до первой смерти.

Земля уходит из-под ног? Так расправь крылья и лети. Воспаленное сознание порождает кошмары? Так грей озябшие руки на этом огне. Смысл жизни исчерпал себя и дорог больше нет? Так ступай по бездорожью, где воздух так тонок. И как бы трудно не было — смейся над этой жизнью, потому что жизнь — смешна. Потому что невозможного — нет, потому что все пути открыты, потому что вода течет с небес, а в чистых руках — власть творить чудеса. Потому что когда в твоей улыбке появляется уверенность, ветра стано…
… показать весь текст …

Долгие и уютные зимние вечера — самое время для теплого пледа и любимых стихов под чашку ароматного чая или кофе.
Зима — волшебная пора, как будто дающая человеку паузу, чтобы отдышаться, поразмыслить о прошлом и помечтать о будущем. Зима — это чарующее время года, завораживающе чистая природа, окутанная в белоснежные одежды. Зимняя природа, особенно красива и спокойна.
Природа зимой сильно преображается, погружаясь в белоснежную пелену изумительной красоты.

Здесь такая тишина, что эти улочки не исхожены шагами, не прогулочны, а уводят к лесу с хмурым подсердечием, оперенному холодным зимним вечером. И как будто ветер по долинам катится, задевая снеговое платье пальцами. Здесь такая тишина… В тебя влюбленная, тишина, так дивно на тебя похожая.
Здесь такая тишина…