Svetlana Biryukova

Купил мужик арбалет и — к отцу в деревню, на охоту.
Сидят, выпивают:
— Пойду завтра на Медведя.
— С чем пойдешь?
— Да вот же — с арбалетом.
— Дед мой с рогатиной ходил, отец с рогатиной ходил, я с рогатиной…
— Какая рогатина, отец, забудь, смотри какая красотень карбоновая, с оптикой.
— Не ходи на Медведя, в лесу полно зверя разного, кабаны в огород заходят, зачем тебе Медведь?
— Да не тормози, отец, все в поряде будет.
Ушел, через два часа прибегает перепуганный:
— Батя, Медведь арбалет отобрал…
— Ну все! Теперь в лес не зайти: и так у Медведя три рогатины было, теперь еще и арбалет…
— Карбоновый…
— С оптикой…

Не верьте людям, говорящим, что вы должны измениться, они лишь хотят, чтобы им с вами было удобнее. Подмять вас под себя.
А когда любят, то всё в вас должно их устраивать, какие вы есть на самом деле, а не так как это им хочется.

Во времена СССР родилась замечательная песня «Марш авиаторов».
Он начинается со слов «Мы рождены, чтоб сказку сделать былью…».
Может поэтому один из первых пылесосов назвали «Ракета».
Ковры самолёты отошли в прошлое. «Сбитый лётчик», так сказать.)

Каждому достанется своё,
От нирваны до кровавых оргий.
Крысы тонут, дудочка поёт,
Музыкант, наверное, в восторге.

Надувает щёки словно шар,
То даёт, то обрывает ноту
И опять крысиная душа
Молча погружается под воду.

Смерть смешна, не пожелать врагу,
Злой мотив. Загадочный, нездешний
И лежат на скользком берегу
Мусором, последние надежды.
… показать весь текст …

Не бойся коснуться взором
Тех мест, где лежит в крови
Разрушенный мёртвый город,
Город моей любви.

С открытым и смелым взглядом.
Запрятав тоску в груди,
Как врач идёт по палатам.
По мёртвым камням пройди.

Пройди по пустым бульварам,
Тропинками наших встреч,
Где больше не бродят пары,
Уже не звучит их речь.
… показать весь текст …

Женщина,
Которая пройдёт
Мимо Вас,
Не удостоив взглядом,
Может быть,
Уже который год
С кем-нибудь
Идёт по жизни рядом…

Но однажды,
Выглянув в окно,
Женщина
Заметит сквозь ненастье
Чью-то тень,
… показать весь текст …

Живу, как все,
И мой
Отмерен век,
И дважды жизнь
Прожить мне
Не удастся…
Но человек
На то и человек,
Чтоб жить —
ОДНАЖДЫ —
И…
НЕ ПОВТОРЯТЬСЯ!..

Свобода — это длина цепи, которую ты себе отмерил.

Сладкое время —
Далёкое детство,
Сказками полон
Родительский дом…
Лезу на печку,
Мечтая согреться,
С мамой болтаю
О чём-то своём…

…Годы прошли,
И — земное земному! -
Сказки — исчезли,
Деревня — не та,
Но по тропинке,
… показать весь текст …

Смотря, что считать за счастье. Нет общего критерия счастья. Но я уверена, что для большинства людей, счастье — это здоровье и жизнь родных и близких людей и безусловно мирное небо над головой.
И что, если кто-то смертельно болел, а потом выздоровел, это счастье? Эти бессонные ночи, эти бесконечные надежды, это лавирование между «бесконечным ужасом и ужасным концом» — есть счастье? Потом, любая болезнь, она потом ещё не раз аукнется. Мне, кажется, что если бы не было этого «выстраданного счастья» этих испытаний — это и было бы настоящее счастье. И мне такое счастье никогда не приестся и присытится, априори, хоть пусть оно мне и будет «даровано на блюдечке». Аминь!