Никого не вините в ваших падениях, неудачах, поражениях… Никого, кроме себя. Ибо тот, кого вы обвиняете — победитель. Никаких обид, злости, агрессии, жалости к себе…
Поднимайтесь, признайте ошибки, подкорректируйтесь и идите дальше.
Учитесь у себя.
надежды рухнули на предсказуемый финал…
вибрации аорты на нуле и пульс пропал
… не получается закрыть рукой, в боку уже дыра,
стирающая все прогнозы и паролей номера
… не думал, что она прожжёт … она прожгла,
искра, казалось бы, пустяк, была,
… не пощадила, как не умолял,
огня хватило, детонировал запал
… и высекут в камне: «…прожжённый любовью …»
сквозь боль не сбылись пророчества,
а снизу допишут … уже алой кровью:
«…лекарство от одиночества …»
Дышать тобою я готов весь отведённый век
Любить тебя, родная, я желаю вечность
Успеть хочу, любимый ты мой человек,
Все рифмы о тебе вплести в нашу с тобой
Бесконечность
ЛЮБОВЬ. Да-да, я ощутил, насколько сильно она проникла внутрь: в сердце — оно не могло уже биться без неё; в лёгкие — я просто не мог дышать, когда её не было рядом; в голову — просто не получалось нормально соображать, все мысли сводились к ней…
К чему бы ни стремился человек, что бы ни завоёвывал, чего бы ни желал страстно, эта страсть всегда одна и та же.
Обладать.
Мы хотим обладать знаниями, силой, властью, талантом, деньгами, друг другом, хотим иметь семью, любовь, дружескую поддержку.
Всё равно, получим ли мы желаемое от рождения, заработаем тяжким трудом, дождёмся, выклянчим, дотянемся и схватим, догоним и отберём, — мы не сможем владеть этим долго.
Жизнь будет вести нас от потери к потере, тыча в каждую носом: обладание невозможно. Здесь, в этом мире, ничто не может быть нашим, кроме нас самих.
Наши дети вырастут и покинут нас, наши подвиги забудутся, наши любовные истории закончатся.
Любить тебя — это такая болезнь,
При которой хочется выть от счастья,
Точно зная, что не поможет…
Перепробовав все лекарства,
Перебрав, разложив на части…
Я как кончившийся фломастер
Не рисую, не сплю… Болею.
Наблюдаю как твой «ребёнок»,
Раскусив меня, тихо гложет…
Маргарита, Москва и Мастер.
Что не сходится? Даты? Масти…
Удивительно жить без кожи…
Понимаешь… По-другому я не умею.
Я немею.
Путь человека состоит из холмов, поднимаясь на вершину которых, накапливаешь знания, буквально впитываешь их всеми клетками тела, как измученный жаждой пустыни странник.
Тебе постоянно мало, хочется постичь всё и как можно больше. Набираешь их до полного перенасыщения, до тошноты внутри и потери вкуса, а потом летишь вниз со свистом, чтобы проверить на лету все свои знания о том, «как» же нужно летать. Приземляешься на равнину и больше не хочется никаких холмов, ни тысячи книг, ни слов опытных…
Всё самое лучшее случится с тобой за гранью. За гранью ожидания, зоны комфорта, препятствий, логики, предсказуемого.
Там происходит то самое Волшебство, которое ищет каждый человек, в которое хочет верить, как в детстве, — за чертой, которую обычно очень сложно перейти. Сложно, потому что в трудные времена тяжело чувствовать высшую благодать во всём происходящем. Или бывает страшно принимать неизвестность.
Лучшее всегда прикрыто неизвестностью.
Но не для того, чтобы ты боялся, а чтобы предвку…
Память, она приходит не потому, что нам в настоящем плохо, мы возвращаемся в неё, когда скучаем… очень… по близким и дорогим нам людям. Мы заходим в галерею наших воспоминаний и находим именно ту «картинку», которая так нам сейчас необходима.
Я не знаю какой сейчас год, какая эра, какой день недели и который час… Моя жизнь разделена на время с Тобой и время без Тебя. Одна часть заполнена твоим дыханием, другая моим ожиданием. Как вдох и выдох… Теперь, спустя все эти прожитые вместе вдохи и выдохи, оставшись один, я научился хранить твоё дыхание и не переставать ждать.