О Пастернаке
как время в горле у зимы.
Строка скребётся по бумажке,
оставив росчерк для чумы
грядущих дней. А птицы-буквы
кружат над крышами домов,
где в старых прокопчённых трубах
дымят остатки наших снов.
Что чёт, что нечет — всё едино
в морозном воздухе страниц.
Перо скрипит, как половица
под тяжестью ночных границ.