Без лоха, говорят, живётся плохо —
Так шепчут по углам картёжники-пройдохи,
И водят за собой доверчивых, как вздохи,
А те идут — куда велят, не чуя там подвоха.
Троянский конь красив, блестящ, как медный грош,
Его ведут на площадь с песнями, с цветами,
И веришь ты, что это правда, а не ложь,
Что рай начнётся завтра, уже не за горами.
Светло нам обещают, обещают и тепло,
Что будет хлеб и мёд, и золотые горы,
А сам-то ты не видишь: что повело,
Как отворял ворота сам для вора.
И вот горит твой замок, рушатся все стены,
Кричишь: «Кто виноват?!» — и ищешь оправданья,
Но не себя винишь — другие, мол, измены!
А сам коня впустил. Где совесть? Где признанье?
Не стоит палачу кричать: «Судья — злодей!»,
Когда приговорённый сам веревку тянет.
Болезнь лоха — всех обвинить, но не себя, людей,
И этим пользуются те, кто душу манит.
Так что учись смотреть, не верь пустым словам,
Когда блестит подарок — загляни под брюхо,
А то потом прольётся крови океан,
И будешь выть: «Нас обманули!» — только поздно, глухо.