Мы на ступеньках ищем свет в окошке,
Где лампа мигает — наш ночной божок.
И дым сигареты как будто брошка.
Четырнадцать лет — а в груди огромный комок,
Мы кричим в подъезде, чтоб гул не сдох,
Наш смех — как щит, чтоб не схватить тоску.
Ломается фальцет, но поём, чтоб звук не заглох,
А в подъезде пахнет щами, мы привыкли к запашку.
Кошелёк пустой, но на стене граффити
Наши имена, как будто мы в стены влиты.
Соседи шепчут: «Подрастут, улягутся», но нас не судите
А мы смеёмся, ступени здесь обжиты.
Наш протест
Подростковая песня
© Сергей Зараменский 1167
