— Дохтур, пациент из 6-й палаты считает себя почтовым ящиком.
 — Почему!
 — Да потому что все стараются ему в  (_@_) запихнуть письмо…

Умение прощать — это высшая степень душевной зрелости…

Бывает, удар приходит оттуда, где ты уже опустил щит — потому что поверил, что это свои.

Писано, переписано, понаписано, поисписано. Сказано, пересказано. Громким голосом, тихим шёпотом. Чувством нежности. Слёзной росписью. На тетрадном листе, губ касанием тела женского.
Руки трогали, уши слушали, очи видели верность-преданность: рядом бывшую, ниц лежащую, коленопреклонную любовь мужскую к красоте и величию женщины.
Но…не понимается, не внимается, не унимается, не насыщается эго женское — достоверности фактов требует.

 — Скажи то, не знаю что.
 — Принеси то, не понять что.

«С неба звёздочку достану и на память подарю», обещал…
«Я подарю тебе ландыши» — среди зимы…

А «Ей жить бы хотелось иначе, носить подвенечный наряд»,
Лишь мечты и слова мимо скачут и мало надежды дарят.

Как?!!!
Как Вам не стыдно предлагать мне такое за такие деньги!!!

В настоящей любви нет разбитых сердец. Разбитое сердце — это сломанные требования, сломанные ожидания и сломанные надежды.

Нет ничего приятнее, чем знать: где-то человек прочитал твои слова и невольно улыбнулся себе под нос. Так что не скупитесь на тёплые слова друг для друга.

И странные эти звуки
казались полночной музыкой.
Но это совсем не музыка,
нет, это совсем не музыка,
а просто меж ним и миром
по звонкозвенящей струне
гуляет во тьме кромешной
осенний дождливый клоун —
он все это время молча
с унылым и грустным видом
туда и обратно ходит,
как сон…

Люди тратят много времени на то, чтобы обмануть себя и друг друга, что у них просто не остаётся времени и сил говорить правду!

Тот, кто пытается убежать от судьбы, не знает о том, что бежит ей навстречу…