Однажды каким-то вечером, не важно, дождливым, солнечным,
Пройдешь по знакомой комнате, как несколько лет назад.
Собрания книг расставлены по тем же дубовым полочкам,
Всё тот же ковер раскинулся, всё те же шкафы стоят.
Коснешься рукой поверхностей и вспомнишь былые запахи,
Как сильно здесь пахло красками, когда ты любил писать.
И как ты решил: бессмысленно — у сотен такие навыки,
И сотни стоят на улицах, пытаясь продать хоть часть.
Тогда ты сбежал, потерянный, гонимый своими мыслями
И много мотался по миру, пытаясь найти себя.
Какие бы башни города вдали до небес не выросли,
Ты был на земле, закованный своей же рукой в цепях.
Тогда он тебе и встретился, тот старец с лицом волшебника,
