Валентина_Захарова

В бессмертном полку.
Отец мой и дед.
Это сколько ж вдвоем.
Они свершили побед.
Защищали детей.
Матерей от врагов.
Пасть за мирную землю.
Был каждый готов.
Лишь остался портрет.
Наша память о них.
Пусть Победы той свет.
Сохранится в живых.

Живущий чувствами сгорает быстрее.
Он, как ночной мотылек, слепо летящий на свет и падающий
с обожженными крылышками.
Огоньки пламени обугливают нежные стенки трепетной души…
лишают ее жизни…

Капельки от «пелены» в глазах — правда.

Никому ничего не доказывайте и не обижайтесь
на непонимающего.
Покиньте «подиум спора» — вы не совпали.

У каждого"батюшки" свои «святые»…

Когда это было то… когда,
дай бог памяти…
и было ли…
в ее глазах рыжее… рыжее…конопатое его личико.
кудрявый чубчик и алые пухленькие губки…
мальчик из далекого детства… сосед по дому… двору…и парте.
Что ж ты следишь-то за мной… почему в сон вмешиваешься?
Дорогу перешел… черту оставил… стену соорудил…
и призраком следуешь…
Отпусти… в конце жизни… отпусти.
Взамен что?
Нет… нет…нет…фото оставлю себе…
Рыжее… рыжее…конопатое личико… до боли любимое и родное…

«На ровном месте» и коза-балерина.

Не «переваренные» мысли вызывают
«вздутие» мозга.

Любви до зарплаты не бывает.

Вот ведь бывает же так…
Откроет окошко Душа и тут же кто-нибудь под него сядет…
и начинает петь песенки, да такие ласковые… невмоготу слушать.
Впускает Душа это Шелковое Чудо в себя.
Со временем легкий мотив переходит в рычание и понимает Простота,
что опять обманулась.
Закрывает ставенки, шторочки задергивает и становится внутри сумеречно…
будто солнышко опустилось за горизонт…