Swetla angel

Серебряной звездой летит в ладони детство,
Мерцает и звенит, спеша уверить всех,
Что жить нам — не устать, глядеть — не наглядеться
На этот первый снег, на этот первый снег.

Распахнут твой платок, у ног лежит гребёнка,
Синицы за тобой следят из-под застрех.
А ты стоишь тиха, как тайный вздох ребёнка,
Как этот первый снег, как этот первый снег.

Мы встретились опять. К чему ж твоя тревога?
Немало впереди у нас дорог и вех.
Благодари судьбу у отчего порога
За этот первый снег, за этот первый снег.

Ну что за год, какой ужасный год. А вы знаете, какой год был сто лет назад? 1920 который? Так, конспективно: белая армия бежит в Константинополь. Гитлер создает нсдап, в Китае двести тысяч человек погибает от землетрясения, к Поволжью подкрадывается голод. Ну и так, по мелочи: умер историк Иловайский — старцем, и филолог Шахматов (жить бы еще да жить), Колчака расстреляли, а короля Греции вообще покусала бешеная мартышка.
Но ведь вот еще: в этот год изобрели инсулин, продлевающий жизнь миллионам людей. Родились Рэй Дуглас Брэдбери и Кароль Войтыла (станет папой Римским и извинится за косяки католической церкви).
Да, и кончилась эпидемия испанки.
И эта дрянь тоже кончится. И уже наверняка родился кто-нибудь, кто сделает мир лучше и красивее. И изобрели что-нибудь, чтобы жить легче и дольше.
Не грустите, пушистики мои.

Был такой праздничный день — 7 ноября. Отмечался в календаре красным, собирал всех за столом. Буйство красок осталось позади — почти все уже облетело и пожухло. Установился ровный туманно — кофейный тон, дни как близнецы-братья — один в один. А тут — бах! и праздник! Добавился ярко красный — такой июньский, или даже новогодний цвет. И к тому же — каникулы — самые короткие, но первые — долгожданные. Из-за обычных дождей и не сходить, не съездить толком никуда. А тут, проснувшись, ощущаешь этот де…
… показать весь текст …

ни о чем не прошу,
только ты себя береги.
не вешай нос, одевайся теплей и не сутуль плечи,
пиши мне о том, чего не сказал бы другим,

когда ты пишешь,
мне даже живётся легче.

береги себя и пиши мне чаще,
в этом мире, похожем на запутанный лабиринт,
пиши о простом, грядущем и настоящем,
забудь про гордость и набери.

хохочи, говори о банальном, невеском,
… показать весь текст …

Асфальт покрыв листвой в три слоя,
Испортив нервную систему,
Влив в нас цистерну алкоголя, —
Уходит осень неизменно.
А мы ей машем, обещая
Зимой не сдохнуть и не спиться.
Мы слёзы ей свои прощаем
На ненакрашенных ресницах…

Хандра приходит от плохой погоды.
Она приходит с самого утра.
Побелкой отсыревшей с небосвода
Стекает по кварталам и дворам.

Ее телохранителями тучи
Идут, вооруженные грозой.
В конце эскорта дождик невезучий,
Текущий по щекам немой слезой.

В ее мозгу, сыром и недалеком,
Нет планов и не пишется картин.
Депрессия уже шагает сбоку,
Боясь потом дорогу не найти.
… показать весь текст …

Осень незаточенным ножом
Режет облака на ливень хлесткий,
Город мрачен, будто бы чужой,
Прошлое распял на перекрестке.
Мокрым снегом лепит по окну,
Там, внизу, на белом — черным — кошка,
Фонарем никчемный день согнут,
След за следом — грязная дорожка.
Камень леденеющий моста
Над рекой завис безмолвным криком,
Город мрачен, попросту устал,
Цепенея в серости безликой.
В грустном одиночестве трамвай
На кольце застыл, прищурясь слепо,
… показать весь текст …

Я никогда не пойму, как устроен кот. Вот он лежит на полу, жирный, как скотина. Растекся в полосатую меховую лужу. Посапывает, похрюкивает, почавкивает, глаза закатились вверх и прикрыты такой плёночкой, как у курицы. То есть на первый взгляд — тяжёлый инвалид, но на самом деле просто отдыхает. Он ел, устал и решил прилечь. И вдруг мимо летит моль. Не воробей, не шмель, не даже муха, которая хотя бы жужжит в полёте. Крошечная бесшумная бабочка порхает. Кот, не снимая с глаз куриной плёночки, под…
… показать весь текст …

Вот кошка. Живет с человеком всю долгую кошачью жизнь — и ухитряется сохранить его интерес до самого последнего дня. А почему? Красивая, загадочная, очень мало говорит, много царапает, и, самое главное, безошибочно знает, когда царапнуть, а когда прыгнуть на колени…

Прожив день в тумане, им же и становишься… замечали…

И хочется выползти…

Хочется снега…

Хочется простых понятных вещей, которыми и можно только излечиться от долгих сложных заблуждений…

Мне всегда близки были люди, умеющие честно и прямо говорить даже о том, что может сильно ранить, но только не обмануть, не превратить другого человека в жалкий склад чужой изворотливости, в слепого жителя спасительных иллюзий…

Мне не близко состояние тумана… неопределённое, обволакивающее, и лишающее правды…

Мне ближе снег… холодный, но честный…
… показать весь текст …