Лена Пчёлкина

А жизнь не бывает без праздника,
Где души просторны, как Космос.
Весны голубые подглазия —
Приметы бессонных ночей.

И в крошечных листьях (фантастика!)
Предвижу ивовые космы…
Весь мир — это грация, пластика
В раскосом сиянье лучей.

Иногда стоит, фигурально выражаясь, получить под дых, чтобы открылось второе дыхание…

Мне кажется, я — жареный карась!
И косточки мои, как частоколы.
На блюде я вольготно разлеглась,
Застольные смакуя разговоры.

О чем за рюмкой нынче говорят?
О том, что мужики у жен в загоне,
О стайках востроносеньких щурят,
Которые все множатся в затоне.

Короче, кто про баб, а кто про рыб,
Кто о прикорме, кто-то о прокорме,
Как содержать семью (пяточек «рыл»),
И на ноги поставить всех по норме.
… показать весь текст …

Влюбленность — это когда пленяешь предмет своего обожания, а любовь — это когда даешь ему свободу…

Наклонили головы нарциссы,
Словно утомленные принцессы.
Отыграет март свои репризы
И Весной написанные пьесы.

Мы на встречу с чудом обновленья
Юные, влюбленные, спешили.
Наших душ наивных откровенья
Ни один мы кубок осушили.

Что потом случилось, кто мне скажет?
У Пьеро с Мальвиной не сложилось…
Тополей пушистые плюмажи
Светлым пухом на землю ложились.
… показать весь текст …

Пишу не как литературовед, тем более — писатель. Пишу, как читатель. Поэтому порой писатели и поэты легко могут почувствовать себя оскорбленными. Но надо всем быть готовым к этому. Ведь не дано знать, как слово отзовется.
Лена Пчелкина иногда пишет для кого-то. Ходит кто-то вдоль забора. Прутик в руках или арматурина. А, может, у него заточка в потайном кармане куртки. Я не знаю. Он по одну стороны забора, я — по другую да еще из окна с четвертого этажа. Ходит он, ждет счастья. А счастье — не тр…
… показать весь текст …

Коль несешься в тачке «Бумер»,
Коли брал ты не по рангу,
Месть настигнет. И без шума
Тебя треснет бумерангом.

Когда мне было двадцать лет —
И талия была и ножки,
Кому-то, ради хохмы, рожки
Тогда я строила во след.

Кружила голову весна,
Душа взлетала и парила…
Весь этот мир я так любила,
Стихи кропала вместо сна.

Тех вёсен затерялся след
В минувшем, кажется, столетье.
И у детей — свои уж дети…
Где ж вы, мои семнадцать лет?
… показать весь текст …

ПОЭТАМ
***
Поэт всегда чужую боль приемлет,
Иначе — он нисколько не поэт.
В нём память незашоренная дремлет,
И лишь закатом окровявит землю,
Берёт перо, чьё имя — пистолет…
Не зря поэты гибли на дуэлях,
И вороньё кружилось, вороньё…
А пустомели, прынцы и емели,
Имевши власть, придурочно скорбели,
Размазывая слёзное враньё.
***
Где наши судьбы пишутся, не знаем,
… показать весь текст …

Мой бес родной почти совсем не курит,
Бесовскую натуру — не пропьёт.
Но мужу он сказал сегодня: «Дурень,
Бессовестный, нахал и идиёт»

За это я три дня ласкала мужа,
Готовила любимые блины,
Хотя мне муж почти совсем не нужен,
Но как загладить часть моей вины?

Во всём виновен этот бес-редиска,
Он вечно всё не вдоль, а поперёк.
Он на Ушко мне шепчет: «Одалиска,
Тебя ж всегда любой гарем возьмёт!
… показать весь текст …