Лена Пчёлкина

До неба высоко, но как часто мы попадаем в него пальцем…

Бьют женщину.
А. Вознесенский

О, месяц август как итог
Весенних всходов дерзновенных.
Мне кажется, по всей Вселенной
То стог разбросан, то острог.

Кого-то ждёт приятный ланч,
Кого-то пир даров природы,
Кого-то принимают своды
Специзоляторов, где «драч»,

Гэбэшных в плане перспектив,
… показать весь текст …

Когда стреляют в безоружных,
Летают бомбы, словно мячики,
Сжимаются и наши души
За этих девочек и мальчиков.

Не жизнь, — спасите наши души!
Но каждый раз, как дважды два,
Всё врал политик не моргнувши,
Как хорошо идут дела.

А сам, таблицу умноженья
Прихватизировав на раз,
Добился чудных достижений.
Но для себя, а не для нас…

А любовь — без смысла, без ума,
От нее не жду я преференций.
Отдаюсь любви я задарма,
Позабыв разумности сентенций.

Если вдруг случилась и пришла,
И волной накрыла с головою,
Душу опалила и прижгла…
Позже я отплАчу и отвою.

Носит ветер желтокрылый свет,
Вечерами пахнет маттиолой.
Помню, как играла радиола
О любви, которой краше нет.

О, как подпевали мы с тобой,
Как кружили в вальсе, как смеялись,
А потом украдкой целовались,
И сердца как бешеный прибой.

Нынче славный август — Августин,
Правит в городке вот так же, балом.
Я к тебе готова и по шпалам
Прибежать, туда, где ты один.
… показать весь текст …

Жизнь с понедельника начнется,
Когда итоги оглоушат…
Тому в истории зачтется,
Кто по ушам и кто на уши.

Как цирковой исполнен номер, —
Антре, кульбит, и ваших нет!
Порой солому сила ломит,
Порой соломка рвет хребет.

Жизнь с понедельника начнется…
И август звезд просыплет слезы.
Куда история качнется —
Узнай, очнувшись от наркоза…

Навалилась жара и прилипла.
Так и хочется крикнуть: «Отстань!»
Плачут листья у сгорбленной липы,
Сохнет в окнах красотка-герань.

А всего-то лишь август подводит
Долгожданного лета черту,
Дни и ночи кружат в хороводе,
Словно чайки в далеком порту.

Там теснятся баркасы и баржи,
Катера пролетают-шустрят,
И безбашенно прыгают с башен
В море стайки мальчишек-щурят.
… показать весь текст …

Смотри (зри) в корень!
Козьма Прутков

Узрела корешок… Прозрела… Впала в шок…

Поэты — это орден одиночек.
Их не собрать ни в стаю, и ни в строй.
Один поэт шаманит только ночью,
А в полдень, после завтрака, другой.

Порой поэты любят многоточья,
Порой не ставят даже запятой.
Одни из них — не могут дня без строчки,
Другие же — в творенье как в запой.