Если вам нужен попутный ветер в определённом деле, задумайтесь: а не закупоривает ли какое-то старьё для него окошко?

Читая добрые книги, мы поливаем цветы, которые растут в нас.

Я не люблю те дни, когда становлюсь старше на один год. Я люблю дни, когда становлюсь старше на одну книгу.

Осенью каждая женщина немного колдунья. Ведь багровые листья будят в душе древние, как мир, воспоминая об огне с таинственным зельем — и его рецепт глубоко внутри

Прошлое — то, что порой выпадает из старой книги засушенным цветком

Когда на кресле тебя ждёт кот, а на тумбочке — книга, ты вернёшься домой сквозь ураганы, потопы и лабиринт ночных улиц.

Писатель — своего рода книжный парфюмер, который создает тонкий букет из образов, мест и отношений. И заключает свое творение в хрупкий флакон-обложку.

Наверное, дети похожи на окна. Они прозрачные. Сразу видно, кто хочет с тобой дружить, а кто собирается ударить в глаз.
А взрослые — это двери. Иногда открытые. Иногда закрытые. С закрытыми сложнее всего: неизвестно, ждут тебя за дверью или нет. Может быть, там тайный ход, который ведет в интересное место. А может — злая тетенька, готовая всыпать тебе полотенцем. Нужно ли туда стучать? Каждый раз непонятно.
Стены? Людей-стен нет. Бывают только двери, заложенные кирпичом.

Порой жизнь напоминает увлекательный роман. Но очень немногие хотят заглянуть на последнюю страницу.

Иногда они всей семьёй ходили в гости. Это было хлопотное занятие, потому что по возвращению их встречал недоКот: недокормленный, недоглаженный, недопонятый, недолюбленный. Через два часа совместных усилий он снова превращался в Кота.