Обещают дожди. По прогнозу опять непогода.
Непогода не в моде. Мэри Поппинс слегка не права.
Ты измучил меня. За последние, впрочем, полгода.
Крепко- крепко держала. И все отпустила едва.

Обещают дожди. Майский дождь за окном властелином.
Я уже понимаю, что таймер свой начал отсчет.
Я лепила любовь. Прогибалась всегда пластелином.
Не сдала. Не сумела. Опять получив незачет.

Обещают дожди. Шквалы ветра. И смену на личном.
Этот май. Как всегда мне душевную слякоть принес.
Позвонишь через год, я скажу, что все просто отлично,
А пока все бушует соленое море из слез.

предрассветный час
на секунду в картине
замерло время
-
вспорхнуло время
не птицей быстрокрылой
пером жар -птицы
и ярко промелькнуло
страницей не закрытой

Вы знаете — от лжи бывает смерть.
Нет, не физически, но омертвенье.
Стоит на правде под ногами твердь,
Стоит на правде каждое мгновенье.

Подумаешь немножечко солгал?
За полуправдой ложью всё же веет.
А с ней тотчас же смерть свой правит бал.
Чуть-чуть солгал — душа уже мертвеет.

её стихи — как битое стекло,
ну или кальций хлористый подкожно:
сначала будет колко, но тепло.
а после — больно
и обжечься можно.

Ты пахнешь теплом даже если зима.
И будто бы мартовский кот
«Мурлыканьем» сводишь как прежде с ума
Не день, и не два, и не год.

Ты пахнешь весной даже если дожди
Линуют холодную даль.
Ты рядом, и значит тепло впереди
И снова уходит печаль.

Не надо в душу мне… Не надо!
Ни босиком, ни сапогами…
Там нет давно цветенья сада.
Всё в прах истоптано словами…

И в кровь истерзано, разбито,
всё выжжено — развеян пепел,
слезами страшными залито…
Там пусто… только шепчет ветер.

Не надо в душу мне… Не надо!
Мне б позабыть как это больно…
Там камень… айсберг… И я рада!
Я не хочу! С меня довольно!
… показать весь текст …

Мальчишка плачет, если он побит,
Он маленький, он слез еще не прячет.
Большой мужчина плачет от обид.
Не дай вам бог увидеть, как он плачет.

Он плачет горлом. Он едва-едва
С трудом и болью разжимает губы,
Он говорит ей грубые слова,
Которых не позволил никому бы.

Он говорит ей — милой, дорогой —
Слова сухие, как обрезки жести,
Такие, за которые другой
Им был бы, кажется, убит на месте.

Клюют любого, кто на серость не похож,
Вонзить стараясь в спину глубже нож,
Дыша от зависти агрессией и злобой,
Пуская в ход предательство и ложь.

Он не любит мои стихи,
Оценил их давным-давно,
Говорит, что они плохи,
Но читает их всё равно.
Он пытается в них найти
Откровенья моей души,
Чтобы после мог снизойти
И сказать мне: — Пиши, пиши.
Только я не пишу о нём,
Сокровенным я не делюсь…
Да гори оно все огнём!
Я понравиться не стремлюсь.

Добро на версии не делится,
Добро исходит от сердец!
С добром прощают куролесицу,
Добро живёт без всяких средств!

Оно с приятной, милой «рожицей»,
Приятна действием своим!
В любви с добром успехи множатся,
На зависть — не хватает сил !

23.03.2022.