КоУч

Время все расставит по местам. Как картины Винчи и Ван Гога. Мысли соберутся по углам. В пелерине честности и смога. Время всё расставит по рядам. С каждой резко вырванной страницей. Звон подков добавит к каблукам. Чуть золы к десерту под корицей. Время всё расставит по верхам. Точным взмахом истончая кожу. Над распутьем незаживших ран. Ликом милым заменяя рожу. Время все расставит по весам. Самый гадкий тяжелее злата. По заветам Библии в Коран. Впишет невернувшимся солдатом. Время все расставит…
… показать весь текст …

Твой сборник стихов ляжет. Домашней уютной кошкой. Так близко. Родная. Та же. Наивно? Быть может. Просто. Рваниной безумных мыслей. Дырой уходящей недели. Летели минуты быстро. В холодной промозглой постели. За бытность прошедших сроков. Не раз я сгорал от огня. Но этой зимою мокрой. Все песни… они про тебя. В миноре застряли струны. Уставшей заблудшей души. В мешочке загадок руны. Острым носом карандаши. Рисует картину грифель. Шуршит под напором батист. Волною обмоет рифы… В отливах, приливах вся жизнь. Ты… синее-синее море. Покрой перовых облаков. Порог нетерпимой боли. Реальность приснившихся снов. Граница безумия с счастьем. Священно-сохранный Тибет. Среди козырей с чёрной мастью. Мой джокер достался тебе… Судьба подбирает причалы. По тайной статистике звезд. Я путник смертельно усталый. А ты над обрывами мост… Замок крепко-стиснутых пальцев. Клубок крепко-стиснутых вен. Нет выбора. Заходим всё дальше. Как в Цое-хотим перемен.

Впуская людей в свой мир, ты даёшь им право изменить его. И, когда придёт время людям этим «выплывать»…Твой мир уже не будет прежним. Никогда… И волны твои будут скучать по тем… ушедшим. Добровольно или по воле случая…

Самые сильные и искусные психологи не умеют бороться с собственными демонами. Хорошие слушатели — рассказчики совсем никакие. Вбирая чужие проблемы, мы пассуем перед внутренней войной. А тех людей, которые бы захотели разобраться в тебе, в твоём сложном и таком закрученном мире… их единицы. И мало кто дойдёт до конца, вчитываясь в тебя. Понимая тебя. Принимая тебя… Свернут на полпути. Просто потому что ты не меняешься. И это не твоя вина. Ты просто не можешь.

Я очень тонко отношусь к собственному личному пространству. Меня нет в соцсетях, только мыло, рега здесь и есть ещё один интернет-ресурс, от которого пытаюсь отвыкнуть. Я интроверт, причём телец. Смесь адовски сложная. И сложно не только людям вокруг меня. Тяжелее всего мне самому.

Чтобы заново родиться… нужно просто умереть. В час кукушкин очутиться… стать рябым, считай на треть. Память стёрта подчистую… в братьях ходит вороньё. Крыльями узор рисую… имя помню лишь твоё. В лете синие картины… ветра утренняя высь. Белая прибудет сила. Кто я? Кто ты? Назовись. Чтобы заново родиться… нужно просто отпустить. Всем мечтам никак не сбыться… в разных векторах пути. По крупицам выжать мысли… опыт выбитых колен. Мокрым дождиком пролиться… родинкой у нежных вен. Отзвуком ночной гитары… светом твоего окна. Снегом белым, первым самым… пробужденьем в твоих снах. Кофе утренних традиций… трассой мокрой по губам. Каплей на густых ресницах… что хочу? Не знаю сам.

Забылось разом мечтать. Теперь всё наспех, как придётся. Рождённый ползать не летать Мечтать не мог. Но меркнет солнце. Под одеялом перелин. Холодного постравнодушья. И вот на краешке один. Совсем смиренный и послушный. Уж больше не стремлюсь к мечте. Зря сердцем гнался очумело. Под звон несбывшихся речей На море крови вышла пена. Скатилась талою водой. Внутри моторчик всё же пашет. Мне нагадали быть с тобой. И я поверил в это даже. Но вот уже всё на местах. Порвались стропы парашюта. На дальних…
… показать весь текст …

А мне остались миражи. Пустой вагон с отметкой «поздно». Художник-снег рисует витражи. Так холодно внутри. И я серьёзно. Одним ударом выбит табурет. Основа жизни-мир из сухостоя. Жаль, красок бытия в продаже нет. Мы сами для себя могилы роем. Впуская в души тысячи причин. Гореть ненужной никому зарницей. Из белых журавлей летящий клин… Так запросто. Упасть и вдребезги разбиться. Не страшно позатерять ключи. Страшнее стать бездушным быдлом. Найти хотя б одну из тысячи причин. Веревку положить отдельно с мылом. Не страшно покачнуться на краю. Психический износ намного выше. Немым страшнее, толпой когда поют. Осознавать, что сердце… тише. Тише. И вот уже застывшая смола. На с мясом вырванных страницах. Ты победила, девочка-война. С красивыми глазами цвета ситца. Однажды вдруг совсем устав В попытках обрести земное счастье. Уйду к луне, заправив колкий шарф… Однажды просто не смогу остаться.

Я оказался в каком-то мыльном пузыре. Мыльном. Но непроницаемом. Рвусь из него… толкаю руками мыльные стены, и, кажется, эта стена лопнет… разлетится на сотни радужных частиц. И я смогу, наконец, вздохнуть свежий воздух. Бех примеси тебя. Без твоего запаха. Без воспоминаний о тебе. И эта мыльная радуга даже поддается… прогибается под моими руками. Гнётся под моими немыми криками… Но всё тщетно. Отбрасывает в сторону. В центр этого мыльного ада.

Сосредоточие в одном человеке убивает. Нельзя. Нельзя растворяться. Нельзя впускать никого туда, где начинается край розовой незащищённой кожи взамен наращенной толстой брони.

Нельзя отказываться. Нельзя запирать себя в одном человеке и делать из него собственного идола. Умирать от пинка под рёбра. И воскресать от ладони на голове…

Нельзя. Подпускать настолько близко, насколько возможен твой внутренний зверь. Никто. Никто не будет с тобой нянчиться в этом сраном мире. Всем глубоко и давно на тебя посрать, кот. Пойми это уже. И успокойся.

У каждой встречной женщины… твоё лицо.