Пифагорб

Звенело море в штормовом порыве,
Срывая космы мрачные со дна.
На каменистом вздрогнувшем обрыве
Сцепила корни старая сосна.

Она стонала, трескалась, скрипела,
Рвалась кора на горестном стволе.
Как жить хотело бронзовое тело
На круто повисающей скале!

Но навалился берег диким шквалом,
С кипеньем в берег врезалась волна,
Сосна, ломая сучья, вниз упала,
В слепое море рухнула сосна.
… показать весь текст …

Не приземлен и не возвышен,
Усталый всадник без коня…
И на погосте под Парижем,
Увы, нет места для меня.

Равны пред Богом и судьбою
От смутных лет до наших дней,
Там спят российские изгои,
Не потерявшие корней.

В своём рождении неволен,
Москвич конца сороковых…
Но если б выпало на долю —
За честь бы счёл лежать меж них.
… показать весь текст …

Но — что хотели, то имеем. Мы до сих пор не сознаём,
Что даже спорить не умеем, стремясь поставить на своём.
В распыле прежняя культура, разбитый в дребезг старый храм, —
С кремлёвских башен светят хмуро лучи кровавых пентаграмм.

«Пусть всё лучшее будет в стихах…».
(из разговора)

Волшебных глаз губительное пламя,
Лукавых губ томительный излом…
Всё это повторится, но не с нами,
Всё оживёт как память о былом, —

О том, что не было и не могло случиться.
Или могло? Теперь не угадать!
Но мне в стихах — мечтать, гореть, страдать,
Ждать писем, звать… Столетие промчится,

Поблекнут звёзды, мир изменит лик,
… показать весь текст …

Порою время — тихий дождь,
Что дарит радость всем на свете,
Порой — безумный, дикий ветер
И снег, которого не ждёшь,

Порой — волшебная гора,
Где осень кажется весною,
Где я чудесный смысл открою
И тайну солнца и добра,

Порою — музыка лучей,
Улыбки мимолётных радуг,
Сулящих тайную награду
Средь суеты тоскливых дней…
… показать весь текст …

Я родину по памяти зову,
Но родина меня не понимает.
Мне горько знать, что я ещё живу,
Когда вокруг родное умирает.

От родины остался только зов,
От памяти — державная усталость,
От времени — унылый стук часов,
А может, ничего и не осталось.

Песочные часы пробили полночь,
и в этом звуке слышится: «Не пей!»
На талии у колбы — блик огней
чужого города. Пригрелся кот-Фартович

на телевизоре. Смурнеет президент,
над ним и над Кремлём нависла лапа!
Мне не уснуть от собственного храпа:
такой вот подленький дивертисмент.

И в здешнем городе чужом, больном и душном,
надменном городе с языческой звездой
я, видимо, останусь холостой
и деградирую обратно до лягушки.
… показать весь текст …

У нас нет никакой, и не может быть никакой другой объединяющей идеи, кроме патриотизма.

Нас много. Нас очень много.
Мы русские — в этом суть!
Когда мы не верим в Бога,
От дел наших толку — чуть.

Нас много. Нас очень много.
Мы все — из огня и льда!
Когда мы не верим в Бога,
Слова наши суть — вода.

Нас много. Нас очень много.
Мы кровь, мы душа страны!
Когда мы поверим в Бога,
Вы будете не нужны…

Понять поэта — дело тонкое,
«Ума палата» — ни при чём,
Понять поэта можно только,
Когда ты в чувства вовлечён,
Един с дыханием поэта,
Прозрев душою тайну строчек,
Когда невольно дрогнет сердце —
О, как же много общих точек!
Когда давным-давно забытое,
Казалось, вдребезги разбитое
Вдруг воскресает на ходу…
Где место я себе найду,
Куда бежать? — душа не знает,
А скрипка нежностью терзает…