Не пиши про осенний конвой,
расскажи лучше на ночь мне сказку,
как Хоттабыч своей бородой
нам меняет небесную краску…
-----
Кто поверит.
повеет теплом
сладким вкусом арбузов и дыни…
будут листики падать в альбом,
становясь самой лучшей картиной…
------
Нас календарь стремительно листает,
меняет биоритмы, взгляды и судьбу.
и каждый день в нас что-то умирает,
… показать весь текст …

Ты осенний закат заполняешь мечтами
и сомнений порог и любви берега.
То, что было и есть, — называется нами,
нас в потоке несёт нашей жизни река.

Видим бег облаков по долинам рассветов,
где в осенний туман утопают дома.
В нашей алгебре слов силуэты ответов
проступают сквозь сказочность сна…)

Настоящее чувство всегда с мудрыми корнями и они настолько крепкие, что как ни старайся … не выдернешь. Ни один яд такое не вытравит. Обстоятельства судьбою данные при этом его не сломают, а лишь сильнее сделают… Настоящее в огне не сгорит, водою не погасится: способно пройти любое испытание на прочность.
Его чувствуешь внутривенно…, оно, как маяк, оберег, как знак бесконечности и вечный смысл… Настоящее остается даже, когда ком в горле перекрывает дыхание…
и в холодной тишине… настоящее взрыва…
… показать весь текст …

Великолепен нынешний сентябрь.
Приятный ветерок с листвой играет.
Лучами солнце душу согревает,
Преобразился Подмосковный край.
Уже на горизонте Бабье лето.
Прозрачен воздух и хрустально чист.
В наряд шикарный Осень разодета,
Особенно красив кленовый лист!
Бреду по парку думаю, мечтаю.
Хочу поймать кружащую листву.
И мысленно Есенина читаю.
И рад тому, что я ещё живу!

Я всегда ищу в людях только хорошее. Плохое они сами покажут

Цени молчание, оно целебней слов, не предаёт, не убивает по заказу.
Слова так часто отраженье снов… особенно, не сбывшихся ни разу.
Я поняла — чем больше я молчу, тем больше пользы для себя я получу…

Бежало время, весело смеялось,
И надо мной тихонько насмехалось.
То вдаль умчится вскачь без передышки,
А то вздохнёт: «Вот подлая одышка».

— Куда несёшься? Сделай остановку.
Угнаться за тобой — нужна сноровка.
А я уже не юная девчонка:
В висках «снежок», и подлинней юбчонка.

А время оглянулось и хохочет,
Притормозить, бедовое, не хочет.
— Не дрейфь, — кричит, — ты ж не старуха.
И я бегу за ним, как молодуха.

Это был мимолётный роман — дней на восемь
Или может быть больше, что, впрочем, неважно.
Но случилась такая оказия: Осень
До беспамятства в Лето влюбилась однажды.

Осень — взрослая дама. Серьёзна. Плаксива.
Но отнюдь не лишённая шарма при этом.
Ну, а тут повелась с молодым и красивым!
Закрутила роман с зажигательным Летом.

Осень рдела рябиной, смущаясь и млея,
Получая от Лета последние розы.
И гуляли они по кленовым аллеям,
Убеждая друг друга: у них всё серьёзно!
… показать весь текст …

Не исчезай!
Ещё рождаются стихи…
и паутинкой куролесит осень,
заглядывая в лик
багровой кутерьмы,
а сердце рвётся
в утончённость лета,
и к ясности,
готовой нас принять
своими мыслями
и верностью полёта…
и этой нежностью
всю глубину объять,
не растеряя
… показать весь текст …

Встречаются люди,
как будто знаешь его сто лет,
всего лишь по одному движению мысли,
по улыбке, по ноткам звучания его голоса,
и кажется, что ты знаешь его с детства.
Я таких людей называю «ромашковыми»,
потому что с ними легко и тепло,
солнечно и светло.