Воздух, словно ёж колючий,
Тронь — рассердится, и жгучий
Рой иголок полетит тебе в лицо.
Ледяные распускает
Стужа руки — обнимает,
Я, спасаясь от неё, бегу трусцой.
Ласки этой мне не надо,
Я сейчас могу быть рада
Только доброму и мягкому теплу.
Вот и мчусь скорее к дому,
Чтоб нырнуть в его истому,
А потом пускай рисует по стеклу
Злой мороз свои узоры
Сколько хочет… Минус сорок