Мы С-Тобой

Сегодня странный день… Он был вчера
ничуть не лучше или же не хуже,
безропотно тонули вечера
в дождливой скуке… Разогретый ужин
остался остывать, ненужным став
в одно мгновенье — телефон проснулся
внезапно… За окном — настой из трав
дурманит душу… Элвис грезит блюзом,
по стенам — фотографии судьбы,
под сепией — желтеющие лица
вчерашних зим. За лицами — гробы,
которые до смерти будут сниться
тебе и мне… И, «смертью смерть поправ»,
останется навек игрой столетий,
… показать весь текст …

Как лист увядший падает на душу…
Строка Цурэна

Ни рифмы новой, ни созвучья нет…

Как параноик, мучимый кошмаром,
Выходит на арену Клоун старый,
Валяет по привычке сальный бред
И бьётся головой о пустоту,
Как лист увядший, рассыпаясь пылью.

Ему уже давно невмоготу
Примерить на себя квадрат могильный…
… показать весь текст …

Как лист увядший падает на душу
Попробуй рассказать самой себе
Под вальс-бостон на старенькой трубе,
В осенний дождь танцующий по лужам.

На тихую мелодию рассвета
Переложи историю свою,
И зазвучат переживанья лета
Проникновенным трепетом «люблю…»

Увядший лист — легато-арабеском —
Падёт под ноги на проспекте Невском,
Исполнив свой прощальный пируэт.
… показать весь текст …

Ещё один исторгнутый сонет
Вплетается в историю чужую.
Осенний вечер тени лессирует
И собирает прошлое в букет.

Предзимнее последнее тепло,
Согреть пытаясь, дремлет в клумбах сада.
Кленовым цветом тропки замело
Под тихий блюз ночного листопада.

Мольберт, палитра, синие цветы
Какой-то небывалой красоты…
Удары сердца глуше,
--------------------------глуше,
… показать весь текст …

Как лист увядший падает на душу,
ворчит про осень, вторит «Слёзной» * ночью,
когда под сентябри бросают мальвы
своё многоголосие цветное
в туман рассветный… Верится, что осень
весенним утром не отпустит к стае.

Сегодня вспоминается всё сразу…

Вчерашнего отчётливее контур,
в размытых очертаньях видишь знаки
графического прошлого… Иное
как будто бы и время… Боль уходит
и снова возвращается рефреном…
… показать весь текст …

Мне много лет, и я думаю, конечно, о том, что скоро придётся уйти. Мы приходим из тайны и возвращаемся в тайну. Страшно ли мне? Не знаю. Нет, я не боюсь, но печалюсь очень и тоскую, и думаю, все ли так я сделал? Всегда ли смог поступить по совести? Не часто ли обижал людей? Успевал ли вовремя извиниться? …
Мне хочется напомнить мысль, быть может, банальную, но для меня очень серьезную: небольшой шаг для человека — большой шаг для человечества. Исправить человечество нельзя — можно исправить только самого себя. Накормить ребенка, не сказать грубого слова, перевести через дорогу старика, утешить плачущего, не ответить на зло, дорожить своим призванием, суметь смотреть в глаза другому человеку. Все это гораздо проще для одного человека, но для всех сразу очень трудно. Вот почему всегда нужно начинать спрашивать с себя. Это ведь тоже признак культуры — жить, не слишком многое себе прощая.
Мое любимое изречение — обязательно посади дерево — даже если завтра конец света.

У человека есть множество способов искалечить свою жизнь
и, значит, если он поэт, — излить горечь в своих песнях."

«Как лебедь с подбитым крылом взывает тоскливо к звезде»,
Так я ухожу от людей, чтоб голос фальшивый не слышать…
Сегодня тепла не найти на чёрной от горя земле —
Под утро скребутся в углах голодные серые мыши…

А Птица, желая пропеть последний под небом Псалом,
Не ведая фальши земной, выводит на коду Прощанье…
Потеряны нынче совсем вчерашние дни-обещанья
И, кажется, нам никогда не выйти из схватки со Злом.

Оставив на память дождю из перьев рассыпанных- грусть,
У Музыки взяв перед сном озябших акаций тональность,
Уйду навсегда за звездой в реальную дней нереальность…
… показать весь текст …

«Когда-нибудь всё будет хорошо», —
ты говоришь, и я, конечно, верю
и не боюсь терять…
Мои потери —
вчерашний снег, который ночью шёл
и будущего выбелил холсты,
и цвета не оставил ни полтона…

Та ночь,
казалось нам,
была бездонна
средь густонаселённой пустоты,
в которой утонула тишина…
… показать весь текст …

Забыть
я стараюсь,
но всё же…
О Господи,
Боже ты мой…
Ты помнишь,
мы были моложе
той ранней цветущей весной,
когда из грехов — только строчки
просились наружу впотьмах…
Познавшие плен многоточий,
мы выжили…
Но на губах —
лишь тень п о с л е в к у с и я…
… показать весь текст …

Спрашиваю: «Где вы учитесь?»
Мне говорят: «В университете».
Я сразу с таким уважением: «А на каком факультете?» Отвечает: «На факультете «гостиничный бизнес».
Это что?
Наука такая есть?
Что это за образование?
Откуда оно взялось?
Я уважаю людей, которые выбирают классическое образование, фундаментальные науки: математику, философию, филологию. Не тех, кто «на переводчика», а тех, кто «на филолога».

Слово «бог» для меня всего лишь проявление и продукт человеческих слабостей, а Библия — свод почтенных, но все же примитивных легенд, которые, тем не менее, являются довольно ребяческими. Никакая, даже самая изощренная интерпретация не сможет для меня этого изменить.

Люди, ни о ком не заботящиеся, как бы выпадают из памяти.

Человек портит счастье, если переживает его один.

Исправить человечество нельзя, исправить себя — просто.

Мать, всем восторгающаяся и поощряющая во всем своего ребенка, может воспитать нравственного урода.

«Не тратьте своё время на музыку, которая банальна или неблагородна! Жизнь слишком коротка, чтобы проводить её, блуждая по бессодержательным сахарам музыкального мусора».

Зависть развивается прежде всего там, где вы сам себе чужой. Там, где вы не отличаете себя от других. Завидуете — значит, не нашли себя.

Прежде чем отвечать на обиду обидой, стоит подумать: следует ли опускаться до обиды? Ведь обида обычно лежит где-то низко и до нее следует наклониться, чтобы ее поднять.

Не упускайте случая находить интересное даже там, где вам кажется неинтересно. На земле нет неинтересных мест: есть только неинтересующиеся люди, люди, не умеющие находить интересное, внутрен…
… показать весь текст …

Золушка…
Хрустальная…
Мадонна…
Приговором — января вердикт.
Фея тихо плачет у иконы,
Принц тоскует…
Где сегодня ты?

Сон волшебный в сотый раз не сбылся,
Радуга морозным днём зажглась…
Ангел
ночи напролёт молился,
Но его не безгранична власть.
… показать весь текст …

Цурэн Правдивый, изобличенный в преступной двусмысленности и потакании вкусам низших сословий, был лишен чести и имущества, пытался спорить, читал в кабаках теперь уже откровенно разрушительные баллады, дважды был смертельно бит патриотическими личностями и только тогда поддался уговорам своего большого друга и ценителя дона Руматы и уехал в метрополию. Pумата навсегда запомнил его, иссиня-бледного от пьянства, как он стоит, вцепившись тонкими pуками в ванты, на палубе уходящего коpабля и звонким, молодым голосом выкpикивает свой пpощальный сонет «Как лист увядший падает на душу

Верлибр возникает не там, где нарушаются традиционные основы стихосложения, а в том месте и в то время, когда звук и ритм изживают себя эмоционально. А поскольку уж верлибр опирается на смысловые переклички и повторы (что не мешает ему в некоторых случаях быть вполне «благозвучным»), то для восприятия такой поэзии необходимо наличие стойких навыков абстрактного мышления, богатого запаса словесных клише, обладающих соответствующими коннотациями, и умения использовать их в различных ситуациях, чутко реагируя на оттенки смысла.

Свободный стих представляет собой качественный скачок — переход от слогового стиля речи к новой стихии — к стихии полнозначного слова. Основой, единицей в свободном стихе становится любое значимое слово…

«Знаешь ли ты, что такое танго?
Настоящее танго?
Для хорошего танго недостаточно техники, недостаточно страсти.
Хорошее танго — это боль, это разлука с прежними представлениями о жизни, это гибель иллюзий и начало действия, когда ты уже обладаешь желаемым и понимаешь, что скоро время танца закончится, и только пока звучит музыка, ты можешь пользоваться партнером.
Танго — независимость, танго — насилие, именно поэтому этот танец так ценится.
Вот, казалось бы, все в руках: любовь, страсть, секс, вседозволенность, но прибавь хоть одну лишнюю ноту, и все… тут же потеряешь и вкус и цвет.
Танго — это баланс на грани мечты и обыденности, танго — это то, чего нет…»

Иван Охлобыстин, Х/ф «Мытарь»: