Интересный у меня возраст, непредсказуемый — то влюбиться хочется, то на пенсию…

Некоторые живут — на носу розовые очки, на ушах лапша, на мозгах пудра… И СЧАСТЛИВЫЕ-Е!..

Молодежь, говорите, вам не нравится? Так ведь и бабушки уже не те… Носки не вяжут, пироги не пекут — В ИНТЕРНЕТЕ СИДЯТ!

Я могу: готовить из ничего, прожить на сто рублей неделю, со вкусом одеваться на зарплату, которую стыдно назвать, неплохо выглядеть с косметикой, выращенной на огороде, быть репетитором для своих детей по всем предметам… Но я не горжусь этим. Мне СТЫДНО за свою страну! Мне ЖАЛЬ себе подобных!

Как бы завтра мужа поздравить? Придумала! Гаркну ему подъем в шесть утра, накормлю перловкой и заставлю мыть пол и чистить картошку. Пусть почувствует себя защитником! Вот только боюсь — не ушел бы в самоволку…

Вот жила себе царевна-лягушка, не тужила… Так нет, явился Иван-царевич, и началось — пироги пеки, ковры тки, перед гостями пляши… да еще и утешай его! Называется, В СКАЗКУ ПОПАЛА!

Трудно забыть человека, который уходя навсегда, не погасил в тебе свет.

просто однажды все станет совсем неважно:
город на карте, горы ненужных бумажек,
сводки в газетах и записи в чьей-то ленте —
будут всего лишь предлогом забыть о лете.

станут глубокими души, без дна и края.
станут приветливей речи «я так скучаю».
люди, что были далекими, станут ближе.
тот, кто не слышал, когда-нибудь, да услышит.

просто однажды останутся в прошлом споры.
станут теплее вечерние разговоры.
станут роднее все те, кто тебя оставил,
кто, пусть случайно, но жить без любви заставил.
… показать весь текст …

Твое дыхание, стук твоего сердца, тепло твоей кожи, твой запах — они становятся мне крышей, стенами, кровом. Становятся моим домом. Тем местом, где я живу. Единственным местом, где я способен жить…

Выгорает сердце. Болит, выгорая.
Не отнимай у меня это осязание рая,
Это одиночество птичьего —
Твое личико,
Это чувствование обнаженного личного.
Тычут пальцами в спину — они сумасшедшие,
Нас окружают люди, минуты, вещи.
Мир царапает кожу, и он — болезненный,
Но не вынимай себя из меня — как лезвие…
… показать весь текст …

Осень время поэтов и задумчивых женщин, время, когда кренится чаша весов и необузданная ярость жизни идёт на убыль. Осенью оседает пыль. Пыль переживаний, бьющих по оголенным нервам, пыль безумных идей и почти начатых свершений. Осенью остывает небо. И вместе с ним остывает звериный рык страсти, становясь тихой умиротворённой нежностью.