Гроза — избитое клише
Для ощущений тела.
Шумела буря на душе
И за окном шумела.

На миг немой зависли мы,
Как руки в шумной гамме,
И породнились мыслями,
Переплелись ногами.

Всё длилось, словно в Вечности,
При том кончаясь быстро.
И путались конечности,
И рассыпались искры.
… показать весь текст …

Вы как-то сказали весною,
Меня приглашая в кино:
«Мадам, переспите со мною
Сегодня. Я так одинок»

Ответила я: «Извините!
Не будьте таким наглецом.
На правой руке, посмотрите.
Ношу золотое кольцо.

И Вас я встречала с женою,
Когда посещала балет»
-«Мадам! Переспите со мною!» —
Упрямо твердили в ответ.
… показать весь текст …

`
Хочу для тех, кто этого не знает,
Я поделиться истиной простой —
Мужчины эту землю украшают
Естественной своею красотой.

Конечно, можно не принять на веру,
Но мне кривить душою не резон.
На всякую безрукую Венеру
Есть Прометей, Геракл и Самсон.

И побывав в любом музейном зале,
Поймёт любой, что испокон веков,
Хоть скульпторы про баб не забывали,
… показать весь текст …

а чтоб собрать в бутылки лето
и пить зимой когда темно
из одуванчиков варю я
вино

Тонет наш парусник, тонет —
Вдруг напоровшись на риф.
Может, теперь и не стоит
Маяться поиском рифм?

Нет ведь ни склада, ни лада
В перипетиях стихий,
Может, теперь и не надо
Сердце крошить на стихи.

По бирюзовому — алым
Парус распят на воде…
Волку морскому пристало ль
Сдаться без боя беде?
… показать весь текст …

Сквозь окно- просторы небесные,
Рамы вспухшие в дождь от слёз.
На плите каша жизни пресная —
НедосОленная, полезная-
Закипает в воде овёс.

В кухне старенькой, века прошлого,
Гжель и хмель- судьба наяву.
Мир семьи моей в каждой плошке тут,
Из разлук и встреч за недёшево
Время вяжет свою канву.

Сковородки в рядок, тарелочки-
На стене натюрморт с хурмой.
… показать весь текст …

Я, проснувшись ровно в восемь,
Понимаю- вне игры я.
Клерки пишут письма в осень.
И дожди идут сырые.

От простуд оберегаясь,
В шарф укутываю горло.
У тебя теперь другая
То ль невеста, то ли гёрла.

Не модель, но с гибким станом.
Хороша не только в койке.
Знаешь, плакать я не стану,
Боль вымучивая стойко.
… показать весь текст …

В плену дождей и вьюг уходит день за днём…
А мы по-прежнему одни, а не вдвоём
Проходим мимо, и не слышим сердца стук
И вновь и вновь отводим взгляды…
На ощупь счастье снова ищем в темноте,
Где лица разные, но только всё не те…
И так скучаем по несказанным словам,
А может быть, ты где-то рядом…

`
Я ценю эти жемчужины ума, эти перлы мудрости, я восхищаюсь ими, — а любви нет! И даже слово «жемчужины» в применении к ним для меня делится на «жеманные» и «чужие».

Я говорю об афористике как самостоятельном жанре. Шекспир, Рабле, Гете или Пушкин не отвечают за то, что их стихи, романы, трагедии нарезали на изречения. Но есть писатели-афористы, главная забота которых — подстричь мысль до одной фразы. Изречь — так изречь!

Афористика — это анорексия мысли. Это такое добровольное истощение ее…
… показать весь текст …

такие раньше были сексы
стучал сосед трещал диван
а нынче разве что взметнется
клубочек пыли под тахтой