Были на даче, во время жарки шашлыков сын(3 года) рядом бегал и играл с кошкой, периодически предпринимая попытки схватить то огурчика кусочек, то хлеба…
В ответ на моё третье напоминание, что после кошки надо мыть руки, а потом кушать:
— Мама, давай лучше кошку помоем!
`
«А вот и проводник, — сказала, брови хмуря, —
Пойдёшь за ним вослед неведомой стезёй…
Царевич ты, Иван — но лучше был бы дурень:
В несказочных делах им сказочно везёт!»
Презрительно сова с еловой лапы глянет,
Глумливый хохоток рассыплет в тишине.
Покатится клубок лесами и полями:
Чем глубже, тем быстрей. Чем дальше — тем страшней.
То пропасть, то гора, то нечисть — чтоб ей пусто! -
Но это — полбеды. А полная беда
В том, что за шагом шаг острее будет чувство:
Разоблачая ложь: женатые мужчины, якобы, живут дольше холостяков
ОБСУДИМ?.. ;о))
`
Это совершенно бездоказательное утверждение, лживая агитка, повторяемая еще с советских времен.
Для начала нужно определиться с тем, что такое «холостой мужчина» и что такое «женатый». Прожил 15 лет в браке, был обманут своей женой, выжат из своего же жилья, лишен общения с детьми и за три года бомжевания спился на помойке — это холостой или женатый по отношению к этой статистике? Человек, который женился в 50 лет — его как считать? Вот на этом жонглировании понятиями и была построена «статист…
Не нужно придумывать Осень! Что есть в Ней нам нужно беречь, Она наша Юность и проседь, Она — наши мысли и речь… Ресницы дрожат, как листочки загадочной этой Любви… И каждая капля, что точка, в неведомом дальше, пути.
Научи меня, Осень, своей золотой ворожбе,
Разболтай хоть один из секретов рябиновых магий,
Эти письма-стихи я пишу несравненной Тебе
На рассыпанных листьях — туманом пропахшей бумаге.
Я не стану слова запечатывать в тесный конверт —
Пусть, целуясь с ветрАми, надышатся досыта волей,
А потом, нагулявшись, слетятся на рыжий твой свет
Позолоченным фоном для влажных охрипших бемолей.
Мы по ним, как по нотам, сыграем в четыре руки
Сочиненный ноктюрн в честь минорной поры листопада…
И забудем на время, что гроздья калины горьки,
Как дыханье костров в одиночестве стихшего сада…