Мы ищем в ликах чужаков свой личный, тайный свет,
Забыв, что у чужой души — свой собственный ответ.
В своё лицо глядим мы сквозь прозрачные сердца,
И судим по себе других, не разглядев лица.
«Опять обман! Опять стрела! Опять в грязи алмаз!» —
Кричит рассудок, укоряя за молчание нас.
Но циник мёртв в своей броне, он заперт изнутри,
Его колодец пересох, погасли алтари.
Пусть лучше боль пронзит насквозь, как праведный кинжал,
Чем стать камнями для того, кто трепетно тобой дышал.
Боль — это плуг, что режет грудь, чтоб проросла трава,
Живая плоть всегда болит, а мертвая — черства.
Мы ищем в ликах чужаков
© Арыстан Тастанов 1447
