Без секса любовь — пресно…
Секc без любви — не вкусно.
Троим в одной лодке — тесно.
Быть одному — грустно.

Жизнь рисовать — дерзко.
Стихи сочинять — ярко.
Любимым лгать — мерзко.
А если любить — то жарко.

Ребята! Какие вы все разные! Умные, грамотные, начитанные, эрудированные,
нежные, лиричные, тонкие ценители чужого творчества и любители только своего, веселые и бесшабашные, немного безбашенные и обожающие солёные шутки, и наоборот — строгие, соблюдающие во всем меру…

Но — такие талантливые! Каждый в своем жанре. А иначе зачем становиться ловцом жемчуга? Зачем нырять в опасные литературные глубины?

Помните песенку:
«Нам бы, нам бы, нам бы всем на дно,
Там бы, там бы, там бы пить вино!»

Так поднимем же наши бокалы за Новый, за Наступающий, за год, который, уверена, подарит еще много новых стихов, песен, афоризмов, новых жемчужин!
И самое, главное — новых друзей, и сохранит старых!

Мой мир, который мог бы быть твоим,
Вдруг опустел… С деревьев пали листья,
В заледенелость красок вмёрзли кисти —
Не до пейзажей и полотен им.

Несутся в стылом небе облака,
Роняя лёд студённых острых капель,
И оставляют, будто бы от сабель,
Рубцы и раны в сердце на века.

Но сердце бьётся в гулкой пустоте —
В немом пространстве вторит ему эхо.
А я молчу, я эху не помеха —
Пусть привыкает к чуткой наготе.
… показать весь текст …

Тихим сапом, не спеша, незаметно для себя, в любовный пыл она вошла, мага в сердце запустила, все невзгоды позабыла. Сильный, смелый, удалой, маг умелый, молодец лихой! Уж тыщу раз её спасал, от бед лихих оберегал, добром и благом одарил, тропинку к сердцу проложил. Люб отныне только он один, припеклась к нему, аки к сковороде первый блин. Прикипела да от того робела. Вечера ждала, лишь на закате дня наступала учебная пора, без чужих ушей и глаз, — таков был колдовской наказ. Люда лишнего нет, н…
… показать весь текст …

А вы пишите письма заветные?
Те, что чудом под Новый год?
Дед Мороз не спешит с ответами.
Представляю сколько хлопот.

Вспоминаю: просила многое
(Ничего не пришлось мне впрок)
Я не знала какой дорогою
Мне идти, кто мне друг? где Бог?

Год за годом менялись зимами
Слишком много больших «хочу»
Грусть ошибок непоправимая,
Становилась не по плечу.
… показать весь текст …

Опять пурга! Как будто в наказание!
За ложь, за гнев, какие-то грехи…
Меня гнетёт одно её название,
Как незаконченные вовремя стихи.
И жизнь зимой размеренна и тягостна,
Улиткой медленной во времени плывёт,
А хочется восторженно и радостно,
На деле всё совсем наоборот!
С утра темно, и днём сплошные сумерки,
Ни света, ни обычного тепла!
Нет никого, как будто бы все умерли,
И жизнь куда-то стороной пошла!
Ну кто придумал эту ночь полярную?
Зачем, когда и так просветов нет!
… показать весь текст …

Сегодня тихо. Даже снег не падал.
И ветра нет, всё будто замерло.
Погожий день — подарок и награда,
Глядишь вокруг — везде белым-бело!
Снег падал, сам себе за всё прощая,
Неугомонный, всё собой закрыл,
Летел он вниз, того не понимая,
Упав с небес, свой век он прекратил.
Вот так и мы, всё падаем, летая,
В плену раздумий, мыслей и мечты,
И жизнь свою однажды прекращаем,
Однажды все, и он, и я, и ты…

В дилемме, чёрт возьми, давно зависаю:

«Писать, чтоб жить »
или
«Жить, чтоб писать » ???

Творю, да бог весть как, я жизнь воскрешаю.

Иль жизнь творить, чтоб могла что сказать ?!

…зависаю.
…или знаю?

Душевного тепла и крепкого здоровья
Хочу я пожелать не только в Новый год!
Удача и успех пусть ходят за тобою,
Пусть всё, что ты хотел, с тобой произойдёт!
Пускай добьёшься ты и почестей, и славы,
Пусть будет всё легко, сегодня и всегда,
Добьёшься высоты, осуществятся планы,
Счастливой будет жизнь и сбудется мечта.

У крестьянина спросили, что есть женщина? Крестьянин ответил: женщина — это земля и запах свежескошенного сена.

У банкира спросили, что есть женщина? Банкир ответил: женщина — это тиара, браслет на запястье и акафист желаний и жалоб.

У юриста спросили, что есть женщина?
Юрист сказал: женщина — это фемина, Фетида и Фемида. Женщина — это единство беззакония и Страшного суда.

У художника спросили, что есть женщина? Художник отвечал: женщина — это море.
Это игра волн и дурман пряного соленого вдохновения.

У поэта спросили, что есть женщина?
Поэт сказал: женщина — это сгусток фосфоресцирующих туманов, неразборчивых слов, полночных грез, дыхание взбалмошности, омут фатальных и невнятных вопросов и песни слепых трубадуров.

У философа спросили, что есть женщина? Философ ответил: женщина — это соломенное солнце, распластавшее утром свои лучи на подушке, шелест батиста и гул ветра в телеграфных проводах.