Значимость автора пропорциональна числу плагиаторов. (Сергей Федин)

В творчестве каждый находит что-то своё, а не побрезгует — то и чужое… (Михаил Мамчич)

Одна, но пламенная страсть — чужие мысли обокрасть. (Геннадий Москвин)

Плагиаторы — вампиры интеллекта… (Игорь Красновский)

Автор плагиата пытался внести в текст что-то своё, и это здорово повредило оригиналу.
(Валентин Домиль)

Плагиат — это текст, в котором оригинальны лишь опечатки. (Сергей Федин)

Без плагиата редки совпаденья. (Георгий Александров)

Одна, но пламенная страсть — чужие мысли обокрасть.

Плагиатор — это нищий, щеголяющий в украденном платье.

Не все попугаи говорящие. Есть и пишущие.

В конце пути, неважно, сколько дней было в вашей жизни. Важно, сколько жизни было в ваших днях.

Человек является наполовину тем, что он есть, а наполовину тем, чем он хотел бы стать.

Лучшее время, чтобы посадить дерево, было 20 лет назад. Следующее лучшее время — сегодня.

Француженка Жанна Кальмон прожила 122 года и 164 дня.

Когда построили Эйфелеву башню, ей было 14 лет.
Встречалась с Ван Гогом…
В 85 лет она занималась фехтованием.
В 100 ездила на велосипеде.
В 114 лет снялась в кино.
В 115 перенесла операцию на бедре.
В 117 — бросила курить. И не потому, что плохо себя чувствовала. Просто она почти потеряла зрение, и ей было неприятно каждый раз просить прикурить.
В 90 лет Жанна, у которой не осталось наследников, заключила договор с 47-летним юристом Раффри:…
… показать весь текст …

… все чаще сравниваю людей с дверьми. Знакомишься с кем-нибудь и видишь симпатичную дверцу с золотым номерком в завитушках, ручка камнями украшена. Толкнешь, а за ней крошечная комната три на два. Поговорил с человеком пять минут и чувствуешь, как тесно в его обществе, как скучно среди полочек с цветочными горшками и плюшевых медведей. А бывает наоборот — откроешь обшарпанную дверь, а там вселенная: кометы, планеты, млечный путь… Но таких мало. Обычно за дверью либо коридор — узкий и длинный, либо стена. Сколько в нее не стучи — ничего кроме глухой кирпичной кладки не увидишь…

Не надо спрашивать меня,
Зачем живут стихи больные.
Я понимаю, лучше было
Иметь запас здоровых слов.
Но что поделаешь,
У снов нельзя спросить,
Зачем приходят.

Зачем ночные палачи
Из ножен вынули мечи
И на меня идут гурьбою.
Зачем толпятся у дверей
Недетской памяти моей
Слепые, загнанные люди.
… показать весь текст …