Tina L

Избегайте всего, что подбросил вам случай! С подозрением и страхом остановитесь перед всяким случайным благом! Ведь и рыбы, и звери ловятся на приманку сладкой надежды! Вы думаете, это дары фортуны? Нет, это ее козни.

Написать и забыть,
Оттолкнуть — пусть плывёт,
Малый парус поставив
На лодочке утлой,
Если сможет прожить
Без особых хлопот,
Без протекций и акций
Сомнительно-смутных.

Оттолкнуть, помахать
Вслед прощально рукой.
Может слово найдёт
Мне созвучную душу,
Что прочтёт и поймёт
… показать весь текст …

Армяк и лапти… да, надень, надень
На Душу-Мысль свою, коварно-сложную,
И пусть, как странница, и ночь, и день,
Несет сермяжную суму дорожную.

В избе из милости под лавкой спит,
Пускай наплачется, пускай намается,
Слезами едкими свой хлеб солит, —
Пусть тяжесть земная ей открывается.

Тогда опять ее прими, прими
Всепобедившую, смиренно-смелую…
Она, крылатая, жила с людьми,
И жизнь вернула ей одежду белую.

Безнадёга…
Тоскливо-брутально.
но как реально!
Вернее, реалистично.
Когда недавно — ещё отлично,
затем — терпимо,
а после — плохо,
а дальше — хуже,
а лучше — мимо,
просветов — кроха.
Как камень в луже:
вода — кругами, круги — по счёту,
а мы — в девятом, так сразу — слёту!
От безнадёги не отвертеться —
… показать весь текст …

Небо целует землю розовым перламутром,
Смело земли касаясь солнечным ярким светом,
Словно будить пытаясь ранним прекрасным утром,
Делится с нею нежно этим волшебным цветом…

Прислонилась к плечу… обняла…не умею прощаться…
Научилась прощать и обиды не прятать в углах
тёмных комнат усталой души, уходя — возвращаться
и холодной водой не шипеть на горячих углЯх…

Страдание — это главный способ приобщения к реальному бытию.

Тянутся нити из времени — ткут гобелен
Образов, мыслей и чувств, что по-прежнему снятся,
Сладок и горек ушедшего прошлого плен,
Нужно проснуться, но хочется в снах оставаться…
То это юность вплетёт свой нехитрый узор,
Та, что в поля без оглядки за небом бежала,
То это молодость долгий ведёт разговор —
Выведет нитью, чем страстно жила и дышала…

Костёр осенний догорал,
тянулись вдаль по курсу птицы,
книг поседевшие страницы,
как будто ветер растрепал…
Ноябрь стоял на рубеже,
как постовой перед зимою,
но осень кончилась уже —
и эта грусть всегда со мною…

Сквозь время, что дробится, как вода
на струи из фрагментов и мгновений,
как лейтмотив для множества творений,
без робости и ложного стыда,
где в недосказанности явной наготы
и сладость тайны, трепет ожиданья,
есть чувственная власть очарованья
как предвкушенье женской красоты…