Можно раз восемьсот говорить себе: «Показалось,
это просто плохая погода, болезни, усталость,
Всё наладится… может быть завтра… пройдет… пройдет…
Это просто такая неделя/месяцы/год…»
Можно тысячу раз набирать (даже мысленно) номер
и хотеть рассказать, что ты жив /или просто не помер/…
Про работу, заботы, весну или планы на лето…
И молчать… просто так… ни о чём … в ожидании ответа…
---------------------------------------------------------------------------
Но однажды кончается всё…
***
***
***
Отступаешь, любя,
… показать весь текст …

Дневник клитора
30 января. Как же я ненавижу эти Ее нарощенные ногти. Опять задела. Все болит.

3 февраля. Эта смотрела лесбийское порно. Видел много наших. Вот уж им там хорошо… Два раза кончил. Хорошо. Второй раз от зависти.

5 февраля. Эта гульнула. Какой-то нетрезвый мужик с двухдневной щетиной долго дышал на меня перегаром, потом исцарапал всего щеками и уснул придавив лбом. До языка так дело и не дошло. Эта расплакалась, я тоже хотел, но не умею.

6 февраля. Эта рассматривала меня в зерка…
… показать весь текст …

Жизнь-это пожелтевший листок, однажды оторванный бурей эмоций, подхваченый ветром событий, и падающий в пропасть воспоминаний…

У каждого из нас есть прошлое, при воспоминании о котором начинает бешено колотиться сердце. То, что делало тебя счастливым. То, что по твоему убеждению должно продолжаться вечно. Нет ничего труднее, чем перестать принимать прошлое за настоящее. И, избавившись от иллюзий, начать жить полноценно реальной жизнью…

Она не страдала за ним, она просто любила вспоминать. Любила вновь и вновь пропускать через себя всю эту дрожь, эти чувства от его прикосновений, ощущение слабости, но защищенности, и просто любовь в конце-концов. Она любила. Любила осень, хоть и клялась тебе, что ненавидит. Любила дождь и дорогу. Любила все, что напоминало о нем. Она тысячу раз пыталась убежать от этих воспоминаний. Иногда у нее получалось. Она искренне увлекалась другими, даже позволяла себе строить планы на них. Она жила желанием любить, любить так же сильно, как любила его.
Она всегда оставалась сама собой. Она позволяла себе все, чего действительно хотела, но вот только разрешить себе вернуть его она так и не решилась. Возможно, она была права: они оба изменились, они уже давно не те, которые любили друг друга, они — чужие.

«А время — оно не лечит. Оно не заштопывает раны, оно просто закрывает их сверху марлевой повязкой новых впечатлений, новых ощущений, жизненного опыта… И иногда, зацепившись за что-то, эта повязка слетает, и свежий воздух попадает в рану, даря ей новую боль… и новую жизнь… Время — плохой доктор… Заставляет забыть о боли старых ран, нанося все новые и новые… Так и ползем по жизни, как ее израненные солдаты… И с каждым годом на душе все растет и растет количество плохо наложенных повязок…»

Ни один человек не может стать более чужим, чем тот, которого ты в прошлом любил.

Подарите друзьям мандарины в эту ветрено-злую погоду. Принесите без слов, без причины, как предвестники Нового года. Подарите им счастье из детства, ожидание чуда в рутине. От хандры безотказное средство подарите в простом мандарине. И они, улыбнувшись: «Как кстати, это солнце в прозрачном пакете!», будут вечером есть их в кровати, чтоб во сне улыбаться, как дети.

Только Новый год пахнет хвоей, мандаринами, искрится шампанским и несет привкус волшебства и чуда!

Близится Новый год… Это волшебные пузырьки шампанского, запах елки и конечно же -мандарины! …Вспомнилось, что в 80-х просто так мандарины нельзя было купить …У магазинов стояли огромные машины в которых тетки, похожие на краснощекую капусту, продавали эти ораньжевые солнышки… Никогда не забуду, как мы с сестрой ждали папу, который в 5 утра в какой-то жуткий мороз пошел занимать очередь за мандаринами… Вернулся почти под вечер… весь замерзший, уставший… зато с огромным пакетом ораньжевого счастья… Да…детство, мое восьмидесятое детство:)…без жвачек, гелеых ручек, без мобильников… зато с МАНДАРИНАМИ:)))