Говорят, что сильные не плачут!
Пусть же говорят, а ты не верь.
Боль скрывают, прячут неудачи,
Плотно закрывая в душу дверь!

Она любит крепкий кофе без сахара,
А он — своё одиночество,
Она пишет стихи без пафоса,
А он читает пророчества.
Она вредная с жутким характером,
Он кличет её по отчеству,
Она рвет ему душу старательно,
А он молчит в одиночестве.
Она любит его шрамы с изъянами,
А он — ласкать её волосы,
Она хочет быть просто друзьями,
А он — «Нет»
В ответ
Тихим голосом.

А я люблю… И возраст не помеха,
Мне всё равно, что скажут обо мне,
Увидела я вдруг полоску света,
Средь одиночества, во тьме и пустоте.
Избранник мой уже не молод,
И много дел, забот в его руках,
Ищу я подходящий повод,
Чтоб он заметил искорку в глазах.
Быть может, он откликнется душою,
В момент отыщет нужные слова,
Не просто ж так следит давно за мною,
Из своего открытого окна.
И мне цветы он подарил однажды,
Смущенно улыбался и молчал…
… показать весь текст …

Запускаю в квартиру солнце,
Отменяю привычный сплин,
Осень рыжая и смеется,
Превращает тоску в угли,
Множит чью-то грусть на нули…
Если завтра она заплачет,
Без особых на то причин —
Осень чуткая, не иначе!
Если нужно молчать — молчит,
И умеет чуть-чуть лечить…
Она ловко читает мысли,
Раздает прохожим зонты,
Осень жжет за собою листья,
Как отважные жгут мосты,
… показать весь текст …

Тебя благодарю за нелюбовь,
За ровный пульс, спокойное дыхание,
За то, что не волнуешь мою кровь,
Не ждешь в ночи мое признание.
За то, что не тебя мне рисовать,
При этом равнодушным притворяться,
Что не со мной ложишься ты в кровать,
И не с тобой мне утром просыпаться…
За это я признателен, поверь,
За то, что мы чужие, к счастью!
Не ты за мною закрываешь дверь,
Не надо мной ты обладаешь властью.
Тебя за нелюбовь благодарю,
За кофе, не разбавленный слезами,
… показать весь текст …

Настя живет в квартире с черными стенами. Настя солдат, боец, ничего не боится. Осень. Голые ветки по небу — венами. В листьях, упавших в лужи, чудятся лица — тех, позабытых. Впрочем, это неважно. Настя боец. Каждый день — как за линию фронта. Впрочем, ей никогда ничего не страшно, времени просто нет пожалеть о ком-то.
Осень. На улице сумерки, холодно, сыро. Вечером Настя приходит в свою квартиру. Там из черных стен цветы вырастают, тычутся в руки ее, как слепые котята. Черные тени медленно, медленно тают. Место ее не пусто, но свято, свято.
Где-то, когда мир не будет линией фронта, там, вдалеке — маячит у горизонта теплое солнце медовое, бабочки между вишен, сын с глазами отца — и отец его с ласковыми руками. Там, где Настино сердце — не хрупкий камень, горный хрусталь — там собственный смех ей слышен.
Будет очаг и варенье из горных ягод. Будут сны янтарные, золотые. Сердца живого живая теплая мякоть спит, укрывшись от снега, но вздрагивает впервые.

Эту историю часто вспоминают в нашей семье.
Перед самой войной у моего дедушки открылась язва желудка. Больница была в соседнем районе и его лучший друг по весенней распутице всю ночь тащил
умирающего деда на санках, приговаривая:
— Держись друг, держись!
Сам не верил, что довезёт его живым.
Язва оказалась прободной, начался перитонит, операция была долгая, тяжёлая, но случилось чудо, дед выжил. А когда началась война, его не взяли на фронт по причине инвалидности.

У дедушки с бабушкой бы…
… показать весь текст …

Когда совсем запутался, проще перерезать нити, нежели пытаться развязать узлы. Со свободными руками можно и из старых нитей связать новую жизнь.

Кто есть поэт, слуга или король?
Владыка слов, но раб чужой печали.
Он создает придуманную боль,
Чтоб многие ошибок избежали…

Целомудренна та, которой никто не домогался