Демура

Ну, вот тебе еще одна весна:
Где нараспашку солнце, окна, двери.
Где счёт окончен зимним всем потерям,
А радостям и встречам — нет числа.

Ещё в сугробы спрятан темный лёд
Подтаявших, но не сбежавших вод.
Деревья враскорячку на бульварах, —
Поскольку непривычен слишком алый,
Стремительно вскипающий рассвет.
Но март есть март, и скоро ночи вслед
Ручьями потекут по тротуарам.
А наши неприкаянные дни
Вновь оживят упрямцы-воробьи,
… показать весь текст …

По мере того, как я старел, я стал более дружелюбным и менее критичным к себе. Я стал моим другом.

Чьи-то шаги прозвучали,

смех, голоса в ночи…

Как в юности, в самом начале —

прислушайся, помолчи.

Помнишь? Всё так похоже.

Звук пробежавших ног…

Будто озноб по коже…
… показать весь текст …

Старый фонарь мёрзнет ночью устало,
Глядя в пустое окно.
Жизнь мимо мчится, его не застала…
Смотрит её как кино.

Был ведь когда-то он в новом наряде,
Гордо стоял на посту.
Ну, а сейчас он стоит на подряде,
С грустью считая листву.

Дворник с утра к нему часто подходит,
Ржавчину хочет унять.
Разные средства он где-то находит
И вспоминает про мать.
… показать весь текст …

B 1958 году у меня родился сын. Разочарование мое было безграничным: я хотел дочь! Я мечтал o дочери. Родители, жена, друзья, коллеги наперебой уговаривали меня, что я идиот, что все прогрессивные отцы во все времена и у всех самых отсталых народов мечтали o сыновьях — продолжателях рода, дела, фамилии и т. д. Я вяло кивал и убивался. Наконец слух o моих терзаниях дошел до Леонида Васильевича Маркова, и он призвал меня для разговора.
— Малыш, — сказал он, мягко полуобняв меня за плечи. — Я слыша…
… показать весь текст …

Пусто в скверах. Скамейки сырые
Проклинают ненастье и дождь.
И в каком-то неверном порыве
Затаилась ветвистая дрожь.

В скверах скверно. Я, мокрый как листья,
Обхожу стороною ручьи.
Чьи вы жаркие спелые кисти
На рябинах, раскаянья чьи?

То ли тайна, то ль истина божья,
Я с тобою ещё не знаком,
Распустившееся бездорожье,
И сомнений неведомых сонм.
… показать весь текст …

Пусть останется этот вечер
У меня глубоко внутри.
Обнимай меня крепче, крепче.
Эти белые январи

Замели, занесли снегами
Мой и так незаметный след.
Я мечусь меж чужими снами,
Горьким запахом сигарет,

Что проник и в стихи, и в мысли,
Я пишу, я опять пишу…
И стихи, как сухие листья,
Создают этот странный шум —
… показать весь текст …

Всё, что я знаю о красоте,
Умещается в плоскую маленькую коробочку
Из-под туши для ресниц «Ленинград».
Мама учила:
Чтобы быть красивой,
Надо плюнуть и растереть,
Плюнуть и растереть.

Ах, лучше бы мягкие куклы
Иль пишущий редкий прибор…
В поездке на память был куплен
Тончайший английский фарфор.

Из бережных рук антиквара,
Не веря везенью, за грош,
Старинную чайную пару
Не в руки, а в душу возьмёшь.

Казалось бы, что в ней — посуда,
Ходить и ходить по рукам,
Но сколько сокрыто под спудом
Её кружевных монограмм!
… показать весь текст …

Снег каждый день теряет силу,
Чисты дороги и асфальт,
Весна свободу вмиг вкусила…
Не будем жать мы на педаль.

Мы ждём быстрей весны творенья:
Росточки видеть и листву,
Побегов смелые мгновенья,
Их восхитимся мастерству.

Видны проталины на пашне,
И грач вальяжно ходит там.
Весной картины все пейзажны,
Ты осмотрись по сторонам.
… показать весь текст …