Нина Баландина

Ну, вот тебе еще одна весна:
Где нараспашку солнце, окна, двери.
Где счёт окончен зимним всем потерям,
А радостям и встречам — нет числа.

Ещё в сугробы спрятан темный лёд
Подтаявших, но не сбежавших вод.
Деревья враскорячку на бульварах, —
Поскольку непривычен слишком алый,
Стремительно вскипающий рассвет.
Но март есть март, и скоро ночи вслед
Ручьями потекут по тротуарам.
А наши неприкаянные дни
Вновь оживят упрямцы-воробьи,
… показать весь текст …

Храня на запястьях вкус моря и солнца,
Умоемся бисером капель летящих, —
И вскинутся радуг неполные кольца.
Ветрами на белых песках распластавшись,
Сплетутся в одно небылицы и веси.
И вот побережье спешит за волною,
А та ускользает в дарёные песни.
А те — хороводами вновь за тобою.
О чем горевать перед этою мощью
Всевластья духовного неба и суши,
Где каждый проявленный временем росчерк
Тобой облюбован, наивно-насущен.
О, ломкость запястий, встревоженность птицы
И дивные письма, зовущие в вечность…
… показать весь текст …

***
Слишком тянет земное, Господи, слишком…
Эта память черемух, замешанных на облаках.
Вереницы полей, как раскрытые детские книжки,
На страницах которых то лён, то следы василька.

И могущество леса: ведущие к выходу тропы.
И крыльцо как ладонь, что открыта всемирным ветрам.
И у двери стоящий, белеющий утром подойник,
Переполненный светом парного ещё молока.

Сохрани то, что есть: мы тобою любимы и святы.
Наши дети хранят простоту незаёмных имён.
В похоронках истлевших навечно остались солдаты.
… показать весь текст …

Бумажные письма, — их можно потрогать:
Как будто бы время придержишь за локоть.
Неровные строчки, чернильные буквы, —
Спешат торопливо: писались под утро.
Бумажные письма — мне издавна праздник —
Вокзалов и странствий, подкинутых разом.
Сквозняк шевельнет, оживляя, страницы:
Забавное время, которое снится
Прелюдией к жизни, где честь за основу.
Где в братстве с делами и чувства, и слово.

Чуть стёршийся адрес, утихшие годы,
Но вновь почтальоны во сне нас находят
И письма приносят в толстенных…
… показать весь текст …

Что-то вечное в воздухе тает.
Полог ночи звездами прошит.
На юга собираются стаи —
Начинается время души.

Ну, а той, что живёт как обычно,
Прикрываясь одеждой мирской, —
Лишь бы свет да стихи по привычке.
Новый день да проулок лесной.