Людмила Карнакова Олейникова

Блюз уходящего лета,
пахнет сожженной травой.
Нам не услышать ответа
там, где играют судьбой.
Дождь тихим стуком по лужам,
слышен знакомый мотив.
Город готовится к стужам,
ты не придешь загрустив.
Листья вальсируют с ветром,
это игра или нет?
Память, накрытая фетром
и переливчатый свет.
Наша весна в прошлом где-то,
в прошлом и зелень в глазах.
… показать весь текст …

И будто не было войны,
ты в белом платье, ленты в косах.
Мы вновь с тобою влюблены,
не смыслим в бытовых вопросах.
Весна на улице моей,
цветут каштаны белым цветом.
Медовый запах тополей,
я все мечтаю стать поэтом.
Тепло и сладко пахнет день,
твоя улыбка выше неба.
Прохладу в парке дарит тень,
нос дразнит ароматом хлеба.
Грохочет музыка вдали,
зовет пойти в ДК на танцы.
… показать весь текст …

Жила когда-то в нашем городе и работала в торговле Вера Абрамовна. Сначала, когда вместе с мужем колесила по району на автолавке-просто Вера. А когда стала завскладом, в 90-х годах прошлого века, — к имени прибавилось отчество Абрамовна.
Отношения у меня с нею были не то, чтобы дружеские, но приятельские, причем без всяких там «ты-мне, я-тебе».
Иногда она звонила мне домой:
-Людка, на тебя есть костюм, Толик завезет-примеряй.
-Ой, Вер, да у нас счас с деньгами напряженка…
-Я подожду. Жалко отдав…
… показать весь текст …

С уходом из жизни любимого человека, в сердце появляется невыносимая боль, — боль утраты… Давит чувство навалившейся тяжести от осознания чего-то недоданного, недоговорённого, недолюбленного. Щемящее чувство тоски, разрывающее сердце от понимания невозвратности к прежней жизни. Мозг, словно червяк, гложет мысль: «Ну почему мой? Ведь другие же живы-здоровы.»
И тут, как спасательный круг, приходит на помощь любовь, которая никуда не девается, а остается в сердце другого любящего. Она меняется, — становится теплее, с пониманием того, что надо было жить не будущим, а настоящим, ценить каждый день, прожитый вместе, ПОМНИТЬ каждое счастливое мгновение той любви, помнить руки, взгляд, запах любимого… Ведь, пока человека помнят-он жив!

А мы с тобой, брат, эмигранты…
Из той страны, что больше нет.
Истории нелепой фигуранты,
Мы те, что есть и, вроде, нет!
Той сказке Беловежской пущи,
Уж скоро будет тридцать лет,
Гадает мир весь, на кофейной гуще:
Как так, была страна и… вот уж нет!
Нам, брат, с тобой — не до веселья,
Мы, в жизни этой, словно чужаки,
Они ж в той пуще, на похмелье,
Судьбу цыган нам предрекли.
А мы, ведь, жили в той стране,
Росли, взрослели и влюблялись…
… показать весь текст …

Уходят свидетели юности, детства,
Обретая на небе свой вечный покой…
Навсегда остаются они в нашем сердце-
Лишь частичку души забирают с собой.

И, пока мы живём на Земле, твердо знаем:
Наша память о них- с нами вместе живёт.
Мы за ними, как прежде, тоскуем, скучаем,
И цветочек, как в притче, на окошке цветёт.*

…Пока мы про человека помним, — он для нас живой. Вот когда забываем про кого-нибудь, то и живого как не было, умирает для нас этот человек, и в нас что-то умирает от этого, чтобы остальному в нас жить. Ужасно это все, конечно, но по-другому пока природа не придумала.

«Самшитовый лес»

О, «Одноклассники» вы греете нам души!
Какие встречи! Кто б подумать мог?!
Я как-то в интернет кафе подслушал
Такой вот интересный монолог:

«Ой, Катька! Фотки выставила, дура!
Ща глянем! Это чё у ней? Фигура?
А макияж-то, как на фотошопе!
А мини!!! На её-то толстой жопе!
А ноги-то кривые оголила!
Ещё и улыбается, кобыла…
Чего б ей написать, корове старой?»…

Оценка «пять», а ниже комментарий:
… показать весь текст …

Когда мой папа заболел, ему сделали операцию и он прожил девять месяцев на сильных обезболивающих. Мама, учительница начальных классов, уходила на работу, когда папа еще спал, и утренний укол делал сосед Степан Сергеевич, идя на работу в Райздравотдел к девяти часам. Дверь в квартиру не замыкалась. Моя младшенькая, по пути в садик, заходила к дедушке-занести какой-нибудь гостинчик, о котором она мне напоминала с вечера, и сидела тише воды, ниже травы на стульчике, рядом с дедушкиной кроватью. Па…
… показать весь текст …

Уходит поколение великих,
Людей сердечных, добрых и простых.
И накрывает нас волна безликих,
Безнравственных, циничных и глухих,

Бесполых, безголосых лицедеев,
Готовых петь и танцевать в трусах.
Не мастеров искусства, а халдеев —
Помешанных на бешенных деньгах.

Дворцы в Майями, в Лондоне и Ницце.
Для них Россия бесконечный «чёс».
Шутов продажных ботоксные лица,
Как лошади приевшийся овёс.
… показать весь текст …