Блюз уходящего лета,
пахнет сожженной травой.
Нам не услышать ответа
там, где играют судьбой.
Дождь тихим стуком по лужам,
слышен знакомый мотив.
Город готовится к стужам,
ты не придешь загрустив.
Листья вальсируют с ветром,
это игра или нет?
Память, накрытая фетром
и переливчатый свет.
Наша весна в прошлом где-то,
в прошлом и зелень в глазах.