Шло маленькое Сердце под дождём,
Забыв и зонт, и плащ, с душой продрогшей.
Сверкала болью молния и гром,
Хлестали капли горечью намокшей…

Устало шло, по лужам, босиком
Весь мир, казался, сыростью простужен.
В ночи плясала молния и гром,
Грусть плакала дождём по мокрым лужам…

Шло одиноко, глядя на дома,
Ища за окнами, хотя бы лучик света.
Быть может кто-то, в пелене дождя,
Окликнет вдруг, согреет до рассвета…
… показать весь текст …

День переходит в ночь откровений,
мне не хватает этих мгновений…
всё перепутано,
ночью заполнено.
черное облако
памятью соткано.
ты в нём живешь,
тишину не прощаешь,
вместе с луной эту землю вращаешь.
вдруг не забудется, счастьем вернётся,
только ведь знаю,
— не обернётся…

1. Причину и пластырь можно приклеить где угодно.

2. Пировать приходят чужие, горевать — свои.

3. Лишняя вещь — лишняя забота.

4. Благодарность помни так же долго, как и обиду.

5. Где права сила, там бессильно право.

6. Нечестно нажитое впрок не идет.

7. Прямой человек, что прямой бамбук, встречается редко.
… показать весь текст …

Нет! Любовь не касанья снаружи
От желанья искусанных губ…
Это — если целуются души
А по телу мурашки бегут

Это грешность и святость восторга
Лишь от мысли, от слова, звонка
Это если всю душу без торга
Отдаешь одному навсегда

Это век или два ожиданий
Радость встречи, искринки в душе
Это — терем богатый меняешь
Без раздумий на рай в шалаше
… показать весь текст …

Наша ошибка в том, что мы слишком долго пытаемся сохранить то, чего уже давно нет

Если в доме скучно — зори обнаглели,
понедельник тянется целые недели,
лучше в Подмосковье воздухом дыши,
но высоким стилем письма не пиши.

мраморные чувства, ониксы как свечи
надписи на рампе, танцы на паркете
это всё не правда, выглядит не строго
если чувств в них мало, то совсем убого.

Любовь дана нам даром свыше.
Влечет полы, а сносит — крыши.

О чем пишу — всё плагиат,
уже всё было:
открытый космос,
неба взгляд и сердце ныло.
твои зеленые глаза,
cнега, метели
и даже первая гроза
c дождем в апреле…

Так тучи с маской на лице
идут, смеясь…
у позолоты на венце
слепая власть.
обнимет солнце
… показать весь текст …

Я не настолько праведный, чтобы целовать тебя в тексты
редких личных сообщений, чирикающих птицами.
Не настолько праведный, чтобы чувствовать оргазм без секса,
размножаясь рифмами, подобно литературной грибнице.
Чтобы лечь в гробницу экрана, пересказывать Чехова,
сатанея от догадки, что подол твоей юбки соскальзывает,
обнажая яблокопады и рощи ореховые,
то есть каждого слова и образа одноразовость.
Я не настолько праведный. Я живу в периосте
закоптившегося человечества с его колоритом,
но лучше быть грязью, в которую падают звезды,
чем чистейшим и беззвездным ночным монолитом.
Поэтому не пиши мне — я не способен к чтению,
мне тесны межличностные книги, новостные полосы.
… показать весь текст …