.
Старый выдохся — с охоткой
Удаляется со сцены,
Зацепить бы — да куда там —
Разве время умыкнёшь?
Погружается подлодкой
В синий сумрак постепенно,
Архивируются даты —
То ли правда, то ли ложь…

Бесконечные транзиты —
Дни, года, века, эпохи.
Там, где гибельны минуты —
Прорастает новый миф.
… показать весь текст …

«…А синички взяли спички,
К морю синему пошли,
Море синее зажгли…»
«…Долго-долго крокодил
Море синее тушил
Пирогами, и блинами,
И сушеными грибами.»
«…Одеяло убежало, улетела простыня.
И подушка, как лягушка, ускакала от меня…»

Мой вопрос тупой и плоский:
Че курил Корней Чуковский?

Кружился в вальсе снег подсвеченный
Огромным придорожным фонарем.
С метелью юной этот снег повенчанный
На алтаре угрюмым декабрем.

Сегодня ночью этот вальс ответственный
Им долго надо будет танцевать.
Ведь надо все дорожки непосредственно
Пушистым снегом на ночь накрывать.

И снег ложился белою периною,
Метель сбивала снежную постель.
И одеяло снежное накинула
На все дороги снежная метель.
… показать весь текст …

1. Есть только две бесконечные вещи: Вселенная и глупость. Хотя насчет Вселенной я не уверен.
2. Только дурак нуждается в порядке — гений господствует над хаосом.
3. Теория — это когда все известно, но ничего не работает.
Практика — это когда все работает, но никто не знает почему.
Мы же объединяем теорию и практику: ничего не работает… и никто не знает почему!
4. Есть только два способа прожить жизнь. Первый — будто чудес не существует. Второй — будто кругом одни чудеса.
5. Образование —…
… показать весь текст …

Садится солнце. Сонный соловей
Свистит сопрано сиплым серенаду.
Слепые сумерки спешат скорей
Сшить серый сарафан седому саду.

Сутулый силуэт. Сочится свет
Сквозь ситец старых слив сиреневатый.
Сезон стихов. Слагается сонет.
Стекает свежесть струйкой сыроватой.

Сорвется стон серебряной струны…
Слеза. Свеча. Стремление согреться.
Сгорела страсть. Спокойней стали сны.
Спеленуто смятеньем странным сердце.
… показать весь текст …

Когда я плакала от ранки на коленке,
От тройки в дневнике, от непогоды,
Или что платье не того оттенка,
А этот вышел вообще из моды,
Когда я плакала, что ОН меня не любит,
А любит тот, кто мне совсем не нужен,
Что вон подружка ходит в классной шубе,
А я — в пальтишке детском неуклюжем,
Когда я плакала — Бог грустно улыбался.
Он знал, как опыт юношеский беден,
Но что там впереди — не проболтался.
Ведь он же — Бог. А значит, милосерден.

Вот кто-то спешит, ну, а кто-то стоит ухмыляется,
Злорадствуя смотрит на нищий, усталый народ.
И к каждому дерзко, до боли «кусаясь», цепляется,
Вписав в своё имя холодное слово — урод.

И держат законом за горло, где правда измазана, —
Кровавым обманом и потом жирующих лиц.
Где только умеют кричать раскалёнными фразами,
Прочитаны как-то из старых забытых страниц.

А, что им до тех, кто в полях спину гнёт, прогибается?
За грош, что хватает лишь только дожить до утра.
Кто с кожи вон лезет, но выжить хоть как-то пытается,
А, что им до тех, кто под звёздами спит у костра?
… показать весь текст …

И всё-таки Апрель…, пусть пасмурно-холодный,
И грязный, словно пёс, живущий во дворе,
Ненужный никому, и ни на что не годный,
Тоскующий с дождём по ласковой руке.
А снег ещё лежит, разбитый и колючий,
Сжимаясь в мрачный ком, весь в язвах талых пор,
И синий звон пока заляпан серой тучей
От краешка земли, до Воробьёвых Гор.
И всё-таки Апрель… — ветра уже теплее,
Несут с собой стрижи все запахи морей,
И акварель вот-вот прольётся на аллеи,
И скроет зелень трав печаль пустых полей.
Проснулись ручейки, но спит река как прежде,
Стеклянных одеял всё тоньше влажный край,
… показать весь текст …

Говоришь, будто пробуешь слова на вес,
На ладонях подбрасывая аккуратно,
Разводишь из бесполезных фраз политес,
Выражаешься замысловато-невнятно.

Мы избегаем упорно опасных тем,
Диалоги ведём о капризах погоды.
Нам не хочется больше зудящих проблем.
Рассуждаем безлико о странностях моды,

Хоть до подиума нет особенных дел —
Я одеваюсь вслепую во что попало,
Безотказно тащу свой смиренный удел,
Объясняюсь с тобой обречённо-устало.
… показать весь текст …