Она в его руках- обрывок прошлого.
Не своего, но так вцепиться хочется…
Наутро как всегда- «всего хорошего».
А он гадает- вдруг однажды не воротится?
Он обнимать неистово торопится,
Она скользит- ей кольца рук безрадостны…
Намучился… такая одиночница…
Молчит. Закурит. Или улыбается.
В ее словах загадочно прилипчивых
И в жестах… слишком много отражается…
Она такая нужная… и лишняя…
Она так редко снится и сбывается.